Urbys Cronotennis Club

Localización

El Urb­ys Cro­no­ten­nis Club es­tá ubi­ca­do en la mi­tad sur de la man­za­na BI35, con la se­de so­cial so­bre Ca­lle BI. El río Si­tea­tre­ve­s/­Cro­no­pez atra­vie­sa su par­te pos­te­rior y, en el es­pa­cio que que­da en­tre el río y Ca­lle Da­rwin se en­cuen­tran las dos can­chas de cro­no­te­nis y un gal­pón pa­ra bo­tes.

Historia

La se­de so­cia­l, un so­ber­bio y ele­gan­te edi­fi­cio es­ti­lo in­glé­s, tie­ne al­gu­nos salo­nes pa­ra de­por­tes de in­te­rior co­mo la es­gri­ma, yu­do o pe­sas. Sin em­bar­go, el salón más con­cu­rri­do y que siem­pre tie­ne ocu­pan­tes, es el de la con­fi­te­ría. Contras­tan­do con la se­rie­dad de los re­cu­bri­mien­tos de ma­de­ras ta­lla­da­s, a to­da ho­ra sue­na una ale­gre mú­si­ca que ha va­ria­do se­gún las épo­cas y el gus­to de los so­cio­s, pa­san­do des­de el char­les­ton o boogui boogui has­ta las mo­der­nas cum­bias y cuar­te­ta­zo­s, sin ol­vi­dar las in­sig­nes épo­cas del tan­go y el bo­le­ro. In­clu­so, en la ac­tua­li­da­d, no es ra­ro que al­gu­nos con­cu­rren­tes con­clu­yan allí su ac­ti­vi­dad gim­nás­ti­ca bai­lan­do has­ta al­tas ho­ras de la no­che.

En la par­te pos­te­rior del edi­fi­cio hay una gran ga­le­ría que da so­bre las can­chas de te­nis, de pol­vo de la­dri­llos to­da­s. Tam­bién hay una can­cha em­bal­do­sa­da que una vez fue­ra de ba­sket ba­ll, pe­ro que aho­ra es de uso múl­ti­ple y tie­ne mar­ca­das tan­tas lí­neas de dis­tin­tos co­lo­res que pa­re­ce un mol­de pa­ra cor­te y con­fec­ció­n, de esos que en una so­la ho­ja con­tie­nen diez mo­de­lo­s.

El alam­bra­do que se­pa­ra las can­chas de las ca­lles y de los ve­ci­nos se en­cuen­tra to­tal­men­te ocul­to por un tu­pi­do bos­que de ma­dre­sel­va­s, gli­ci­na­s, bu­gan­vi­lla­s, fa­ro­li­tos chi­no­s, cam­pa­ni­llas y da­mas de no­che. En la es­qui­na de la ca­lles Da­rwin y Joa­quín de la Paz hay una fron­do­sa mag­n­olia bi­cen­te­na­ria que ocu­pa par­te de la ve­re­da y que ex­tien­de sus ra­mas a tra­vés de las ca­lle­s.

Son po­cas las ho­ras de inac­ti­vi­dad en el clu­b. Ape­nas des­pun­ta el día se pue­de apre­ciar el tra­ba­jo de jar­di­ne­ros y can­che­ros acon­di­cio­nan­do las ins­ta­la­cio­nes. No bien sa­le el sol co­mien­zan a lle­gar los so­cios de ma­yor eda­d, aque­llos que en su ju­ven­tud ju­ga­ban fuer­te y a pleno ra­yo del sol du­ran­te las pri­me­ras ho­ras de la tar­de, lue­go ellos se re­ti­ran a la con­fi­te­ría y de­jan lu­gar a los que vie­nen a apren­de­r. A la ho­ra del al­muer­zo se lle­na el co­me­dor y los ni­ños apro­ve­chan las can­cha­s. A me­dia tar­de apa­re­cen los jó­ve­nes y los ma­yo­res que vie­nen al club no so­la­men­te pa­ra ha­cer de­por­te sino tam­bién co­mo ac­ti­vi­dad so­cia­l.

No hay ac­ti­vi­dad noc­tur­na en las can­cha­s. To­das las co­mi­sio­nes di­rec­ti­vas se han man­te­ni­do in­fle­xi­bles en dos as­pec­to­s, en re­la­ción con las can­chas de te­nis: El pri­me­ro es la ro­pa, que de­be ser de ri­gu­ro­so blan­co y la úni­ca in­sig­nia acep­ta­da es la del clu­b. Aquí no han en­tra­do las mo­das de co­lo­res ni la pro­pa­gan­da so­la­pa­da de las pren­das de ves­ti­r. Só­lo se acep­ta una no­ta de co­lor en las pul­se­ras y vin­chas de las mu­je­res. El otro as­pec­to es que nun­ca han que­ri­do po­ner ilu­mi­na­ción pa­ra el jue­go noc­tur­no, aun­que los jar­di­nes se en­cuen­tran agra­da­ble­men­te ilu­mi­na­do­s.

Por la no­che la ac­ti­vi­dad se con­cen­tra en la se­de so­cia­l. Si bien al me­dio­día se pue­de ac­ce­der al co­me­dor con ro­pa in­for­mal o de­por­ti­va, por la no­che es de ri­gor que los va­ro­nes usen sa­co. La cor­ba­ta só­lo es exi­gi­da los fi­nes de se­ma­na. A par­tir de las on­ce de la no­che se van ex­tin­guien­do las ac­ti­vi­da­des, aun­que no es ra­ro pa­sar por la ve­re­da del club des­pués de la me­di­ano­che y es­cu­char por al­gu­na ven­ta­na el rui­do de los da­dos al agi­tar­se den­tro de un cu­bi­le­te o un dis­cre­to ¡No va má­s!

Por los fon­dos del clu­b, en­tre unos fron­do­sos sau­za­les co­rre el río Cro­no­pe­z/­Si­tea­tre­ve­s. En me­dio de es­tos sau­ces se en­cuen­tra un puen­te de pie­dra es­ti­lo "PON­TE RO­MA­NO SI­GLO III A.­D." No se en­ga­ñe por el as­pec­to del puen­te, su in­te­rior es de hor­mi­gón ar­ma­do. En es­ta es­pe­cie de is­la en­tre el río y la ca­lle hay un ve­tus­to gal­pón pa­ra bo­tes. Una plan­cha­da con un oxi­da­do riel al me­dio que lle­ga has­ta el río nos in­for­ma que el re­mo fue otra de las ac­ti­vi­da­des de­por­ti­vas del clu­b. En otros tiem­pos se com­pe­tía fuer­te en es­ta dis­ci­pli­na, pe­ro en la ac­tua­li­dad son muy po­cos los que se atre­ven a aven­tu­rar­se en el río, de allí su nom­bre. La ma­yor par­te del te­rreno es­tá ocu­pa­da por jar­di­nes y dos can­chas de te­nis que tie­nen pro­pie­da­des es­pe­cia­le­s.

¿Có­mo di­ce? ¿Que has­ta aho­ra to­do ha si­do pu­ra des­crip­ción del lu­gar y que fal­ta la fan­ta­sía? No sé de que fan­ta­sía me es­tá ha­blan­do. Sí, ya sé que AX­XÓN es un si­tio de cien­cia fic­ción y fan­ta­sía. ¡Ah! Lo que us­ted quie­re es que le ex­pli­que có­mo es el jue­go del cro­no­te­nis. Pe­ro si de eso es­toy por ha­bla­r, no me apu­re, por fa­vo­r.

A ve­r... El club es­tá ubi­ca­do, no, es­to ya lo di­je. Sí, por aquí, co­mo se jue­ga.

To­do el mun­do sa­be co­mo se jue­ga al te­nis nor­ma­l: Cual­quier ju­ga­dor con un po­co de ex­pe­rien­cia pue­de pre­de­cir en don­de pi­ca­rá la pe­lo­ta ob­ser­van­do el gol­pe del con­trin­can­te y, en con­se­cuen­cia, po­ner­se en po­si­ción pa­ra de­vol­ver­la. Jus­ta­men­te, lo que ha­ce in­te­re­san­te a es­te jue­go es que el que sir­ve la pe­lo­ta tie­ne que con­si­de­rar la po­si­ción del ad­ver­sa­rio y po­ner­la don­de no pue­da al­can­zar­la y, si es lo su­fi­cien­te­men­te há­bi­l, dar­le al­gún efec­to pa­ra que no pue­da pre­de­cir­se exac­ta­men­te su tra­yec­to­ria. En el cro­no­te­nis es to­do igua­l, la pe­lo­ta irá a pi­car en don­de es­ta­ba pre­vis­to que lo hi­cie­ra, pe­ro no se sa­be CUAN­DO lo ha­rá. Es­to es de­bi­do a la sus­tan­cia que con­tie­nen las pe­lo­tas en su in­te­rio­r. Cuan­do se mue­ven a ve­lo­ci­da­des len­ta­s, co­mo cuan­do uno las trans­por­ta o las arro­ja con la ma­no, su com­por­ta­mien­to no se dis­tin­gue de las pe­lo­tas de te­nis nor­ma­l. Sin em­bar­go, al ser fuer­te­men­te ace­le­ra­das por el gol­pe de la ra­que­ta, se ha­ce no­tar el efec­to tem­po­ra­l: Des­apa­re­cen de la vis­ta has­ta que, al acer­car­se al pi­so de la can­cha, la in­te­rac­ción en­tre la sus­tan­cia que con­tie­nen y la mis­ma sus­tan­cia di­se­mi­na­da en­tre el pol­vo de la­dri­llos las vuel­ve a ma­te­ria­li­zar por un cor­to lap­so, que es el que de­be apro­ve­char el ju­ga­dor pa­ra po­der pe­gar­les en de­vo­lu­ció­n, si no, pier­de el tan­to. A me­nos que el re­bo­te ha­ya si­do lo su­fi­cien­te­men­te dé­bil co­mo pa­ra que no se pro­duz­ca el cro­no­-e­fec­to y pue­da al­can­zar­la an­tes del se­gun­do pi­que. Co­mo ya he di­cho, la tra­yec­to­ria es la de una pe­lo­ta nor­ma­l, pe­ro el mo­men­to en que se vuel­ve a ma­te­ria­li­zar es in­de­ter­mi­na­do y va­ría des­de unos po­cos se­gun­dos has­ta no más de un mi­nu­to más allá de lo es­pe­ra­do pa­ra una pe­lo­ta nor­ma­l. A ve­ce­s, cuan­do un ju­ga­dor inex­per­to lan­za un glo­bo, se pue­de ob­ser­var a la pe­lo­ta en el ar­co su­pe­rior de la tra­yec­to­ria y re­sul­ta bas­tan­te sen­ci­llo pre­de­cir el lu­gar y mo­men­to en don­de se pro­du­ci­rá el pi­que.

Cla­ro, us­te­des de­sean sa­ber cuál es esa sus­tan­cia que ha­ce que las pe­lo­tas se com­por­ten co­mo cro­no­pe­lo­ta­s, pues a eso iba. No es un se­cre­to, pe­ro al prin­ci­pio sí lo fue. Pa­ra man­te­ner la re­ser­va, las pe­lo­tas no se ven­den sino que se al­qui­lan y son pro­pie­dad del clu­b. Yo es­tu­ve pre­sen­te cuan­do se re­ve­ló el se­cre­to, en cir­cuns­tan­cias al­go dra­má­ti­ca­s. Fue al fi­na­li­zar un re­ñi­do par­ti­do en­tre una pa­re­ja de la al­ta so­cie­dad de Urb­ys y los hi­jos del car­ni­ce­ro. Mu­chos opi­na­ban que el car­ni­ce­ro no te­nía ni­vel so­cial pa­ra ser so­cio del club y las ma­las len­guas de­cían que es­ta fa­mi­lia ha­bía con­se­gui­do in­gre­sar co­mo so­cios por su es­pe­cial con­tri­bu­ción a la eco­no­mía fa­mi­liar de al­gu­nos miem­bros de la Co­mi­sión Di­rec­ti­va, pe­ro la ver­dad es que el ti­po con­tri­buía ge­ne­ro­sa­men­te a los asa­dos del clu­b.

Ese día yo ha­bía es­ta­do re­man­do y fui a ver el par­ti­do por­que la hi­ja del car­ni­ce­ro­... (¡­Qué gam­bas te­nía la gua­cha! ¡Y esas te­tas que siem­pre ame­na­za­ban con re­ven­tar el bo­tón de la blu­sa! Y es­e...) Es­teee... bue­no­... La hi­ja del car­ni­ce­ro ju­ga­ba muy bien y atraía mu­cho pú­bli­co.

No, se­ño­ra, si us­ted quie­re in­for­ma­ción acer­ca de co­les­te­rol y ar­te­rios­cle­ro­sis se equi­vo­có de si­tio. Prue­be con la Fa­cul­tad de Me­di­ci­na.

Bue­no, les de­cía que el par­ti­do ha­bía si­do es­pe­cial­men­te re­ñi­do, no por la ve­lo­ci­dad del jue­go pues, co­mo pue­de su­po­ner­se, un par­ti­do de cro­no­te­nis tie­ne nu­me­ro­sos tiem­pos muer­to­s. Es jus­ta­men­te por eso que se pres­ta pa­ra las con­ver­sacio­nes en­tre ju­ga­do­res y pú­bli­co, mien­tras que el que es­pe­ra la pe­lo­ta se con­cen­tra pa­ra no per­der­la cuan­do apa­rez­ca. Pa­re­ce que el mu­cha­cho que­dó al­go per­tur­ba­do por ha­ber oí­do al­gu­na gro­se­ra com­pa­ra­ción en­tre las car­nes de su her­ma­na y las que se ex­pen­dían en la car­ni­ce­ría, lo cier­to es que cuan­do ter­mi­nó el par­ti­do, con re­sul­ta­do des­fa­vo­ra­ble pa­ra ello­s, el jo­ven que­dó bas­tan­te ca­len­ti­to y, sin salu­dar a los ad­ver­sa­rios se di­ri­gió adon­de es­ta­ba la fun­da de su ra­que­ta, ex­tra­jo de la mis­ma un cu­chi­llo gran­de y fi­lo­so, co­mo los que tan dies­tra­men­te ma­ne­ja­ba en la car­ni­ce­ría y se en­ca­mi­nó rec­ta­men­te ha­cia la pa­re­ja ga­na­do­ra, que lo mi­ró alar­ma­da y con el ló­gi­co te­mor y sor­pre­sa pin­ta­do en sus ros­tro­s. Los es­pec­ta­do­res nos que­da­mos du­ros y sin alien­to, vien­do ve­nir un he­cho de san­gre. A mi­tad de ca­mino se aga­chó, re­co­gió una pe­lo­ta y de un dies­tro ta­jo la par­tió en do­s. Del in­te­rior de la mis­ma ca­ye­ron dos pie­dre­ci­llas azu­les.