La Casa de Piel

Localización

Se ubi­ca en la man­za­na BD35 del Ba­rrio de las Pie­dre­ci­llas Azu­le­s.

Descripción general e historia

Sin du­da la más mis­te­rio­sa de las cons­truc­cio­nes es la man­sión Que­que­ne, tam­bién co­no­ci­da co­mo La Ca­sa de la Ven­ta­na de las "Ga­tas Blan­ca­s", una de­no­mi­na­ción que se ha me­re­ci­do de­bi­do al ela­bo­ra­do "vi­treau" que apa­re­ce en una de sus ven­ta­na­s, que emu­la al ár­bol que da ese fru­to.

Su nom­bre fi­na­l, sin em­bar­go, da­do por los ha­bi­tan­tes de Urb­ys, es La Ca­sa de Pie­l, al pa­re­cer por la ima­gen que pro­du­cen al atar­de­cer los ra­yos ago­ni­zan­tes del sol so­bre la par­te fron­tal de la man­sió­n, que evo­ca una piel pal­pi­tan­te y cu­bier­ta de ve­llo­s.

Se des­co­no­ce quien la cons­tru­yó, aun­que se sa­be que las mo­di­fi­ca­cio­nes que le fue­ron efec­tuan­do la mu­ta­ron has­ta lo que es hoy en día.

Con un bas­ti­men­to ori­gi­nal de ma­de­ra y ado­be en la par­te su­does­te, en di­rec­ción al por­tal se dis­tin­gue par­te de una es­truc­tu­ra gra­ní­ti­ca que con­for­ma la ba­se de la to­rre cen­tra­l. La ro­dea un her­mo­so cer­co de hir­su­to Ve­re-­ve­re y se sa­be que la to­xi­ci­dad de la plan­ta acen­túa las di­fi­cul­ta­des pa­ra de­ve­lar sus im­po­si­bles mis­te­rio­s.

De to­dos mo­dos pue­den per­ci­bir­se, des­de su gran por­tal de ace­ro y bron­ce, las pe­que­ñas in­crus­ta­cio­nes de mar­fil y ná­ca­r. En sus pun­tas de lan­za bri­llan pe­que­ñas e iri­dis­cen­tes for­mas dia­manti­nas he­cha­s, se­gún las le­yen­da­s, de bre­ves hue­sos hu­ma­no­s.

Mas allá de es­ta mu­ra­lla pue­de ver­se la to­rre, que in­ten­ta in­fruc­tuo­sa­men­te la­mer el cie­lo. Des­de es­ta to­rre se es­cu­cha, año tras año, un dé­bil y le­jano ta­ñir de cam­pa­na­s, que no pa­re­ce pro­ve­nir de cam­pa­na­rio al­guno.

En el cen­tro ya­ce, pe­re­zo­so y on­du­lan­te, un pá­li­do es­tan­que, don­de se re­fle­ja el ale­ro que ro­dea la ca­sa. El agua flu­ye ba­jo ra­mas tor­ci­das y cu­bier­tas de hie­dra.

Cer­ca del me­dio­día se for­man di­bu­jos te­nues en las ven­ta­nas que dan al nor­te, pro­ba­ble­men­te por efec­to de la con­den­sació­n, co­mo si ha­bi­ta­sen en su in­te­rior va­rias al­mas gé­li­das cu­yo alien­to, en un can­to siem­pre si­len­cio­so, se so­li­di­fi­ca­ra al to­car los cris­ta­le­s.

Mu­chos ha­bi­tan­tes pa­sa­ron por la man­sión Que­que­ne. Wal­ter Ba­ne con­ser­va aún lo que, aven­tu­rán­do­no­s, po­dría­mos lla­mar un dia­rio. Pe­ro con­se­guir la in­for­ma­ción que se con­sig­na en él es prác­ti­ca­men­te im­po­si­ble de­bi­do a que Ba­ne no exhi­be el li­bro a me­nos que es­té lo su­fi­cien­te­men­te ar­ma­do del va­lor que da la be­bi­da.

Sin em­bar­go se sa­be que la man­sión es­tá ha­bi­ta­da en la ac­tua­li­dad por una per­so­na, una be­llí­si­ma jo­ven, lla­ma­da Arie­la La­y­man. Aun­que even­tual­men­te es vi­si­ta­da por dos de sus her­ma­na­s, Car­la y Dar­la.

A pe­sar de su ju­ven­tu­d, la se­ño­ri­ta La­y­man es una ar­tis­ta plás­ti­ca de re­nom­bra­da fa­ma. Los au­da­ces que se atre­ven a de­sa­fiar al cer­co de la plan­ta ve­ne­no­sa ase­gu­ran ha­ber­la vis­to to­mar ba­ños de lu­na, so­la y com­ple­ta­men­te des­nu­da, y en otras opor­tu­ni­da­des con sus her­ma­na­s, que pa­re­cían dan­zar ba­jo los fríos ra­yos lu­na­res.

(Con­ti­nua­rá...)