TEATRO DE REVISTAS

El Historietista

En el número pasado añoraba el comic nacional. ¿Es posible que nazca una esperanza? Eso, parece, ha nacido... El Historietista, cuyo objetivo es canalizar información tanto nacional como internacional sobre el comic, y también para orientar a los futuros profesionales del medio con reportajes a autores que ahondan en el proceso creativo de la historieta. El Historietista no es ajeno a la terrible crisis del comic, por eso siempre hará un análisis del mercado y sus posibilidades. Esta revista es para todos, porque El Historietista lo componen todos; los guionistas los dibujantes, los letristas, los editores, los vendedores, los lectores, etc.

Por eso necesitan que todos den a conocer al El Historietista, lo referencien, lo consuman, incluso lo aconsejen para que pueda continuar con esta cruzada de salvar a la historieta nacional.

Este primer número contiene un reportaje al maestro Enrique Villagrán, con imágenes espectaculares y material inédito, entre éstas una historieta de 6 páginas sobre personajes de DC comics: Birds of Preys.

Además otras notas como: El comic y la devolución,  El comic de Natalia Oreiro, La Liga de la Justicia (la serie animada), La asociación de dibujantes de Argentina, El muerto vs. Dc comics: un problema de propiedad intelectual, El personaje Crazy Jack contado por su creador Ruben Meriggi, y la sección News.

Este es el HISTORIETISTA, y van por más.

La revista se puede solicitar mediante la página y la retirás por tu nombre en la comiquería que elijas; o comprarla directamente en la comiquería. Su precio es de $3,50.-

Tapa a color, interior b/n, 40 páginas.

  http://elhistorietista.netfirms.com                                                                    

JUEGOMANÍA

La gente de Mithis Games está trabajando en un juego de estrategia/tácticas navales de la Segunda Guerra Mundial. Tiene cosas muy interesantes como elementos de rol, batallas realistas, gran cantidad de unidades, etc. Lástima que el juego no va a estar listo hasta fines del 2003/principios del 2004.

Un juego de consola que llega a la PC, Batman Vengeance, tiene acción y tiene una vista en tercera persona.

Red Faction 2

Aquí tienen algunas imágenes del Red Faction 2 con unos gráficos bastante mejorados. Por ahora sólo está anunciado para la Playstation 2, sin fecha para la PC.

VAYAMOS POR PARTES, FRANKIE

En esta sección ponemos mensualmente una novela en capítulos, por pedido del público, que extrañaba esa incertidumbre de la espera por saber qué va a pasar.

La Pared Delgada
by Waquero

Capítulo 5 – La pared delgada

No tenía problemas para quedarme en ese pequeño pueblo llamado Springwater, cuya avenida principal llevaba el nombre de Lincoll, y no por que alguien hubiese escrito mal el nombre del viejo Abby, sino que así se llamaba una especie de héroe local que prácticamente fundó la ciudad. Gregory Lincoll, criador de gansos y fundador de la mina que durante años diera rico mineral a la nación.
      Luego de la tormenta el clima se volvió sombrío y agradablemente fresco; llovía la mayoría de las noches pero durante el día un cielo encapotado y triste acompañaba las escasísimas apariciones del sol. Contrariamente a mis encuentros con Virginia, que se volvieron asiduos y tenían brillo propio.
      No estaba nada mal, tenía como amante a la sensacional Virginia Lagger, el trabajo era torpe y rutinario. Eran unas breves vacaciones pagas con algún condimento extra.

Sí, señor. Todo funcionaba de perillas hasta que apareció el señor Lagger. El marido de Virginia.
      Había sido un día particularmente bochornoso. En la mina había ocurrido un accidente menor. Uno de los gambusinos creyó encontrar oro, sólo se trataba de pirita, también conocido como oro de los tontos, pero el pobre infeliz se puso a cantar y a bailar cerca de uno de los pilares de contención, y mientras improvisaba una polca se le ocurrió golpear con la pala el viejo madero, el cual no aguantó y se vino abajo, derrumbándose una de las parcelas sobre su cabeza. Tuvieron que llevarlo de urgencia a lo del doctor Forres y darle veintitrés puntos en el cuero cabelludo.
      El viejo minero pareció tomarlo bien y mientras su cabeza parecía un surtidor de sangre continuaba de excelente humor, transformándonos en bermellones dálmatas a los que pretendíamos introducirlo en uno de los camiones para trasladarlo.
      Llegué a mi cueva sudoroso, manchado de sangre ajena y muy cansado. Tomé una ducha, me cambié de camisa y me dirigí al Corcel Gris a beber un trago. La presencia del singular representante de la ley hizo que lo que se trataba de una o dos cervezas se transformara en media docena más una cena frugal de frijoles y perros calientes con patatas irlandesas. Un poco ebrio y ya en mi habitación, pensé que un trago de whisky me terminaría de emborrachar y me provocaría un descanso profundo que, sumado a la tormenta que había estallado afuera, haría a mi sueño un perfecto arroyo.
      Un sonido seco como una rama al quebrarse me despertó; me sentía confundido y con la boca pastosa por culpa de la resaca. Agucé el oído en la oscuridad y el sonido se clarificó hasta transformarse nuevamente en la risilla que había escuchado anteriormente, sólo que esta vez era la risa de un hombre. Pensé que finalmente el señor Lagger había regresado. La lluvia amainó un poco más y la risa se hizo más argentina. Me levanté y con curiosidad apoyé la oreja en la pared.
      —No entiendes, es que no entiendes —masculló lo que supongo sería la voz del señor Lagger—. Todavía está en el maletero del auto... —Un murmullo bajo en forma de respuesta y luego otra vez la voz de Lagger subiendo casi una octava—. ¡No entiendes! ¡Le he disparado y acuchillado y no puedo matarlo...
      Soltó una risilla que se convirtió enseguida en una risotada y al fin empezó a gritar pero su grito fue tapado por un fortísimo trueno que sonó como una explosión y fue preámbulo de una lluvia acompañada de granizo que me impidió escuchar nada más.

Continuará...

—¿Qué hace el Guanaco acostado en la mesa, Moony?
—Dijo antes de desmayarse que lo habías atacado con el cuchillo porque estabas celoso de él.
—Ah, sí. Típico. ¿Y ahora qué pensás hacer?
—No sé como hacerlo reaccionar, pensaba darle respiración boca a boca.
—Eso puede resultar. Dejame que lo haga yo.
—¡¡¡Salíí!!! Gordo trolo... Sput, sput... Agh, qué asco...

LA LUNA DE HUESO

by  La Strega

El Unicornio es quizás el ser mitológico por excelencia. Se trata de un animal mágico, de carácter noble, puro y muy espiritual. Por lo que ha sido símbolo en varias culturas de la Santidad, la virginidad y la fuerza.

Su aspecto es el de un caballo joven, generalmente blanco, con un cuerno en espiral, patas de antílope, barba de chivo, y una cola de aspecto leonino. Sus ojos son de un azul intenso y su inteligencia es comparable a la de un humano.

La universalidad de las leyendas y testimonios que hablan sobre este fabuloso animal, tanto en China como en África o América y, por supuesto, en Europa, parecen indicar que hubo un tiempo en que el hombre podía encontrar al unicornio mientras atravesaba un bosque o caminaba por parajes solitarios.

El Unicornio aparece descrito en el libro de Job y sus orígenes no están claros. Una posibilidad es que tenga su origen en la India, como un asno hindú, de colores muy distintos al blanco. También se piensa que puede ser originario de África, y que estaríamos ante un antílope con un solo cuerno. Otra teoría es que puede tratarse de una descripción algo exagerada de un animal real del Tibet, que posiblemente se extinguió.

Se piensa que son inmortales, pero lo cierto es que posiblemente sea el hecho de que su vida media es superior a los 1.000 años lo que haga pensar que son inmortales. Su longevidad es debida a la magia de su cuerno, que les hace tener siempre un aspecto juvenil.

El unicornio presenta una especial resistencia a la magia, es inmune a los hechizos, a los conjuros de muerte y al veneno. Su cuerno mágico es capaz de detectar el veneno y de curar heridas con un simple roce. Pueden teletransportarse una vez al día, lo que les puede beneficiar si se ven en la necesidad de huir de algún peligro.

El Unicornio es un ser independiente y solitario, que permite pocos contactos con otros seres, excepto una doncella virgen, humana o elfa, y de corazón puro. Ante ellas, el unicornio se muestra y permite ser montado. Este hecho ha sido aprovechado por los villanos para capturar a los unicornios. Un unicornio es una montura tan leal que protegerá a su jinete incluso con su propia vida.

Llegó envuelto en una nube, impulsado por un blanco torbellino. Descendió con suavidad desde los cielos a los campos infantiles de la Tierra, aun antes que sus fuegos iniciales se hubieran extinguido. Posee entonces el Unicornio el brillo de la Luz, y puede apartar de sí toda oscuridad, toda tiniebla. Se lo llamó Asallam, el primer Unicornio de los nacidos, criatura de conformación temible y para contemplar hermosa, dotado de un cuerno de luz en espiral.

Golpeó entonces Asallam una roca desnuda, con su cuerno la penetró hasta grande hondura, y brotó una fuente de vida borboteante. Los fuegos se extinguían doquiera fluían esas aguas y empezaba la Tierra a fecundarse con multitud de cosas muy fructíferas. Se alzaron grandes árboles, florecieron; y bajo su sombra se instalaron las bestias salvajes y domésticas. Todo esto era intención de Dios, y el Unicornio, el instrumento de su querer. De este modo se formó el Jardín del Unicornio, llamado Shamagim, que quiere decir Lugar donde hay Agua.

Dios se dirigió entonces al Unicornio diciendo: "¡Asallam! Tú sólo serás, entre todas mis creaciones, quien recuerde la ocasión y el modo de su hechura, y vivirás en permanente memoria de la Luz, para ser su conductor y su guardián. Pero jamás volverás a la Luz hasta la hora final del Fin del Tiempo". Y el Unicornio, maravillado, vivió en su jardín y fue caminando hacia afuera.

Entonces quiso ser conocido Dios, aunque Él ya conocía todas las cosas. Se retiró dentro de Sí, y a partir de la tierra y del aire, del agua y del fuego, su sagrado aliento compuso al Hombre, que era fuerte y bello, el colmo de la creación. El Unicornio se maravilló mirándolo, y de pronto volvióse modesto y vergonzoso.

El unicornio carece de morada fija, su mansión propia es el Jardín, y siempre recuerda que es mensajero de una tierra extranjera.

En el curso de sus viajes regresa a lugares llamados las moradas, donde puede descansar seguro. Su morada puede ser tan sólo un nido de aplastado heno oculto en altos pastizales o un lugar tupido en un declive oculto. También puede crearse un santuario en el centro de un ensortijado arbusto de rosas silvestres (sus flores favoritas), o buscar refugio bajo siemprevivas, incluso a veces cerca de los territorios de los hombres. Muchos han hallado así una morada sin saber verdaderamente lo que era.

El Unicornio posee una gran variedad de formas, tamaños y temperamentos; hay desde el delicado Avarim semejante al ciervo, hasta el atrevido Arweharis que custodia la noche.

Ahora todos los Unicornios pertenecen a una de Las Siete Casas, cada una de las cuales tiene un dominio y un deber.

Las aguas de la vida brotaron gracias a Assallam, el penetrante, el poderoso, el primogénito. Y Asallam engendró en su Jardín a Ilvilon, el piadoso, llamado el Amigo del Hombre; y después a Vata, que vendría al alba del Final de los Días. Y a Ohani, y a Kestevara, y a Abram, y a Isfendarmad, el que conoce la tiniebla.

El Cuerno es aun más antiguo que su base. Ha sobrevivido al fuego y a las inundaciones, y soportado el tacto de reyes y de santos. Es un talismán de poder soberano que incluso puede atraer al Unicornio viviente. Pero esta es su advertencia: su fuerza y virtud sólo se pueden activar por obra de su verdadero propietario. Su luz disminuirá hasta extinguirse si está en manos de otro.

En el Cuerno reside la historia total del Unicornio. Su forma es una espiral: las dos mitades, o flautas, se enlazan entre sí. En su juventud —o como mida el tiempo el Unicornio— el aspecto del Cuerno es suave y simple. Las flautas, apretadas como hilos de una cuerda, manifiestan cierta energía vibrante y compacta.

A medida que el Unicornio va viviendo, el Cuerno experimenta una transformación notable; la espiral se alarga retorciéndose sutilmente. Esto ilustra bien la índole viviente del Cuerno. En la plenitud de sus años, los giros del cuerno de esta criatura son aún más relajados. Ya de edad muy avanzada, el Cuerno adquiere surcos y grietas que son el grabado signo de las lecciones que ha experimentado.

La Luna de Papel
by La Strega
presenta...

FACTORÍA, by Angel Eduardo Milana

—Moony, te busca el pesado del Guanaco
—Ay no, bruji... Decile que estoy dormida.
—Pero está con un ramo de claveles y bombones en la puerta.
—Recibíselos y decile que después lo llamo.

La Luna de Miel

La Profecía del Cuerno Verdadero

Desapareceré gradualmente en la tiniebla,
en una noche hecha por el Hombre.
Pero el Sol atravesará esa niebla
cuando me pierdo y así otra vez me gano.
¡Libérate! ¡Libérate! Te llamo
a Nuevas Tierras más allá del mar:
que otro, por sendero estrecho, se me acerque.
Más lejos, más alto,
pero fuera de alcance.
Elige bien el camino que enseñe
cómo se levanta el Hundido,
cómo se llena el Vacío,
cómo finalmente se sosiega
un corazón desconcertado.
¡Busca la Gran Piedra!
Márcala con una señal
para que quien te siga
sepa que es la mía,
y esté cierto, al verla, y pondere,
tal como escribieron los Antiguos:
"Tal y tanto Arriba, tal y tanto Abajo".
Y custodiaré la Fuente de la Grandeza;
esperaré junto a una lágrima
nacida ni de la pena ni de la alegría,
revestido de plata, bajo tierra;
soy el Cuerno Espiralado.

—¿Me contás cómo es la cosa, Waq?
—Parece que el Guanaco está enamorado de vos y supongo que no sabe como decírtelo.
—¡Pero a mí no me gusta el Guanaco!
—Ya lo sé, vos lo sabes, pero el que no lo sabe es el Guanaco.
—Ay... Pobechito... ¿Y cómo le digo que él no me interesa?
—Conociéndolo al Guanaco, con cuidado.
—Me voy a poner algo especial para que la noticia no le caiga tan mal...
—Vestida así no creo que te escuche.

Existe una gran diferencia entre anime y manga. Para empezar, el hecho de que el término manga se refiere a las historietas en las que los anime están basados, y que por lo general son en blanco y negro. Además, muchas veces sucede que los dibujos del anime son distintos a los del manga. ¿A qué me refiero? Bueno, ¡al estilo del dibujo! Mirá por vos mismo:

Anime

Manga

¿Notaste la diferencia?

Como ya lo habíamos mencionado anteriormente el Hentai (pervertido en japonés) es el género que contiene aquellos Animes de contenido erótico o pornográfico. Actualmente el Dôjinshi se está enfocando más a este tipo de "historias", haciendo parodias de series populares de Anime (DBZ, SM) con un fuerte contenido pornográfico y una de las que se las trae es KAIR.

Kair (de la cual se sospecha seriamente que es un producción "Americojaponesa"), rompe con el ribete de la ciencia ficción y futurismo.

Kair es una bella pelirroja, periodista de un diario de baja circulación y algo sensacionalista con el inequívoco nombre de "Yellow Kid".

De vida bastante libertina, Kair se las ingenia para estar desnuda y bien acompañada la mayor parte de la serie de, hasta ahora, 12 capítulos.

Ella y su "amiga" Lilian se la improvisan siempre para meterse en el submundo del crimen y lograr notas que son espectaculares pero no son tomadas en serio por el medio en que las publican.

Kair es una jovencita de 18 años recién cumplidos pero de amplia experiencia sexual. Su compañera de andanzas que ronda los 23 no se queda atrás en el tema sexo pero la supera en destreza a la hora de conseguir noticias.

La "novedad" de esta serie es su alto contenido de sexo explícito mezclados con un argumento sólido y un armonioso manejo de la trama de suspenso. Las escenas de violencia son medidas pero no infantiles, librando al espectador de golpes bajos. Desde ya no es apta para nada para menores y tampoco lo es para aquellos fanáticos de droides o maquinaria compleja a pesar de que la acción se desarrolla en la Nueva Tokioyork del año 2021.

SER, NO PARECER Por Osvaldo Guidi

Actuar es el arte de crear realidades genuinas sobre el escenario. No importa qué creación sea. La pregunta fundamental del actor es: "¿Cuál es la realidad y cómo puedo hacerla real para mí?". Este tipo de entrenamiento, es una forma de vida, no sólo una forma de trabajo, no se puede enseñar a actuar a un individuo que no está conectado a su yo interior. Hay que ser extremadamente personales ante los demás, abandonar la vida impuesta por la sociedad y experimentar siempre el momento real. "La realidad visceral". SER, no parecer. En el proceso de descubrirse a sí mismos los actores tomarán conciencia no sólo de cómo se sienten en el momento, aquí y ahora, sino de la cantidad de experiencias que los afectaron a lo largo de su vida.

Cuando un actor en una escena intenta una emoción, está actuando. Está preocupado por mostrar una emoción. Cuando en cambio funciona un estado de ser, todo le sale de forma natural. Esa emoción contiene su propia verdad y realidad personal, contiene su originalidad, su individualidad, etc. Esa emoción imprescindible, está llena de inspiración y de sorpresa; no es convencional, tiene la carga necesaria que lo hace creíble al público, que está pasando ahora y aquí por primera vez.

El estado de SER es un estado que hay que trabajar para lograrlo, para SER hay que descubrir lo que uno siente y expresarlo totalmente. Dejar que un impulso lleve a otro sin que intervenga el raciocinio. No hagas más ni menos de lo que sientes, incluye todo: distracciones, interferencias, imágenes, sensaciones. Todo lo que transcurre en tu interior. El SER o ESTADO DE SER es el único lugar desde el cual se puede crear una realidad orgánica. Para llegar al ESTADO DE SER hay que preguntarse qué me pasa aquí y ahora, qué siento y debe funcionar desde ahí. No hay que evitar nada, hay que desprotegerse, no anticipar nada. Esto hay que trabajarlo, practicarlo, no surge de un día para el otro. Hay que encontrar un sistema que funcione para cada uno. La mayoría de los actores aprenden imitando a otros actores; entonces se llenan de obstáculos, amaneramientos, tics, etc. Esto los priva de descubrir quiénes son realmente, y uno es tan individual como sus huellas dactilares. Uno no sólo es lo mejor que uno tiene, sino lo único que tiene. Los problemas de actuación son los problemas de la vida. Si uno tiene dificultades en la vida, las tendrá también en el escenario. Así un problema de actuación no puede ser resuelto sin cambiar algo en la vida del actor.

Los tabúes sociales, las reglas impuestas son "anti-ser". Portarse bien, sentarse derecho, no contestar, caminar derecho, más rápido, estás perdiendo el tiempo, no fantasees, las chicas buenas no hacen eso, los hombres no lloran. Mandatos. Mandatos que corrompen nuestra libertad, que nos impide ser. Temor al ridículo, rechazo, cuidar la imagen... ¿Qué imagen? ¿La imagen ante quién y qué?, edad, temor al fracaso, etc.

Si se comienza con un pizarrón vacío, se puede escribir cualquier cosa. No detengan el impulso, no pongan corazas, sean y sientan que no hay buenos ni malos sentimientos. Lo malo es si los escondo y los reprimo. Conviértanse en amantes de la verdad. Desde la hipocresía no se puede crear nada, sean personales. No tienen una sola alternativa; la vida esta llena de miles de experiencias y hay que usarlas. Sólo dejar fluir lo que sentimos, usar lo vivido y dejarlo fluir de forma natural.

Antes de actuar debo saber quién soy, como funciona esta maravilla que soy yo.

Esto puede llevar toda una vida pero es una experiencia fascinante. Es descubrir la propia esencia. "Debo partir de mí, ¿Quién soy?, no partir de mis condicionamientos". Hay que aprender a no mentirse. Saber qué es mío y qué es adquirido o copiado. Salgan a la calle vean la vida, después vayan al teatro o miren TV, etc. Estar vivo cuesta mucho. En general estamos adormecidos, hipnotizados, hablamos demasiado, escuchamos poco, observamos menos. Tanto ruido impide ser, gustar, tocar. Ya no comemos, devoramos. De la misma forma vemos al mundo, los afectos, la profesión. Uno es más eficaz cuando puede escucharse, la verdad nunca es dañina. Si yo expreso lo más personal, llego más a los demás. Por eso debo abandonar los mecanismos de defensa. Pensar desde la vida de uno no desde el currículum o el cartel luminoso. Mi intención es inquietarlos, perturbarlos. Cuando elijan una improvisación, no solo hagan lo que más les gusta, hagan lo que más les cuesta. Luchen contra el ego, contra la vanidad, contra el exhibicionismo. Cierren la cabeza y abran los sentidos. Hagan los que el cuerpo les pide. Escuchen al cuerpo. Lo que me pasa a mí como persona, le pasa al personaje. El teatro subsistirá cuando los actores den paso a las personas. Somos una copa llena de cosas. Para aprender hay que hacer el camino inverso "desaprender", hay que vaciar dicha copa. Estar abiertos. Estar abierto no es aprobar o desaprobar. Es no desconfiar, es ser repentino. Y nosotros debemos crear, no repetir, tenemos que ser libres, no depender de nadie. Ser uno mismo. Todo está en mí. Sólo tengo que ser, sentir. Y sólo se logra, cuando la emoción proviene desde las entrañas, no desde la cabeza.

LA GALÚ

Esta hermosa señorita que hace algunos años me hace el honor de ser mi amiga se llama Adrena Galú, es una hermosa trigueña de resplandecientes ojos verdes, de mirada cómplice como "balcón de ojos de gata".

Actriz, cantante, modelo, escritora y directora su trayectoria no es corta. En cine trabajó en "Mecánica popular", realizado por alumnos del I.D.A.C. en "Muñeca Parlante" en Pazion 2 - Evento multidisciplinario, realizado en Uraniagiesso, San Telmo. Presentación de la obra "Vaginas Candentes" de la misma Adrena Galú en "Remember Jazz Pub", en donde no sólo actuó sino que la dirigió y la escribió. En tele estuvo en el programa "El Arranque", largometraje nacional "Rosarigasinos", todo esto solamente en lo que va del año. En fin, además de varios premios y nominaciones. Lo que se dice una actriz completa y de las buenas.

Todos aquellos que quieran apreciar a la Galú y deseen contratarla lo pueden hacer a la siguiente dirección

losultimoslorrenos@hotmail.com

En estas épocas de demonios y dolores La Galú es un ángel armonioso, un bálsamo en el frecuente trajinar de los humanos hacia el camino de las artes.

Maquillaje celestial
Miryan Robbiano
Santa Fe
Primer Premio Salón Noreste
Argentino 1992

La novia
Zulma Palacín
Santa Fe
Segundo Premio Salón Noreste
Argentino 1992

Catalina
Norma Capponcelli
Corrientes
Tercer Premio Salón Noreste
Argentino 1992

GRAN CONCURSO GRAN - Especial MURGA
Les recordamos a los amadísimos lectores que los cuentos deben mandarse en formato rtf ya que mi PC caprichosa no los lee de otra forma.

Teniendo en cuenta lo breve de los trabajos y la calidad de los mismos les mostramos todos los que participaron...

La fábrica by Diego Escarlon El dueño de la fábrica, que también era el gerente, había echado a todos los trescientos sesenta empleados de planta y los había reemplazado por cuarenta flamantes robots. El sindicato había convenido con la patronal que, luego de dos días de protestas, se olvidarían del problema, siempre y cuando se "done" una suma establecida a la cooperadora sindical. El acuerdo tácito era que esos fondos desaparecerían rumbo a las cuentas privadas de ciertos delegados. El dueño de la fábrica estuvo de acuerdo pero, en el último día de la huelga, para no sentar un precedente que complique las negociaciones en futuras protestas, hizo traer, donación de por medio, catorce patrulleros y un camión celular. Los agentes del orden, aburridos e inactivos desde hacía muchas semanas, no pudieron contenerse frente a las violentas agresiones de los obreros. Estos habían osado levantar demasiado alto una de las pancartas de protesta. El resultado fue de cuarenta heridos leves y dos con pronóstico reservado, ninguno de ellos perteneciente a las fuerzas del orden. Los obreros, desobedeciendo las directivas sindicales, prolongaron la huelga por tiempo indeterminado. Una limusina negra atravesó la muchedumbre acantonada frente a la fábrica, luego de quince minutos y varios golpes y rayones pudo llegar a la entrada, donde inmediatamente le abrieron el amplio portón de rejas. El complicado testeo de los nuevos robots y la manifestación, que no parecía calmarse, hacían de ese día uno de los más incómodos que el gerente había tenido en su carrera. Ese no era para nada un buen día para visitas, le dijo el dueño de la fábrica a su chofer. El empleado le contestó, mirando hacia el piso, que sólo había obedecido las instrucciones que había recibido tres días atrás. Carmen intervino: Que le había prometido, que de todas formas ya estaba allí, que le había prometido, que hacía once días había sido su cumpleaños, que le había prometido, que no quería irse, que, que, que... El padre, luego del paseo corto por la fábrica con su hija, le encargó a uno de los técnicos a cargo de los robots que entretuviera a Carmen mientras él terminaba unos asuntos importantes. Esto permitió que ella paseara a su antojo, seguida de cerca por el técnico. Los robots, habían sido diseñados para cubrir tareas específicas, soldadura, transporte de carga, manejo de materiales corrosivos, pero ninguno podía bailar. Esto era algo que Carmen no podía entender. ¿Cómo era posible que se hubieran olvidado de algo tan importante cuando se construyeron los robots? Su padre había dicho que los robots eran importantes para la fábrica y que trabajaban muy duro y sin protestar. Todos menos esos dos que habían llamado su atención. Su padre le había explicado que la sección donde iban a ser destinados estaba remodelándose y por el momento no trabajaban pero, cuando lo hicieran, lo harían sin protestar y sin descanso. La niña, comenzó a enseñarles a los dos robots a bailar. Esperaba, orgullosa, poder mostrarle a su padre las nuevas habilidades del dúo. Luego de media hora algo no parecía cuadrar en los movimientos espasmódicos de sus dos alumnos. —No lo hacen bien —dijo Carmen—. No parecen disfrutarlo. —Eso es porque no tenemos música —dijo el técnico—. A ver robots. Síganme. —No les digas así. Ese se llama... ése se llama Pepe y ése... se llama José. —¡Pero tienen el mismo nombre! —¿Cómo? —preguntó la niña. —No, nada, no importa. A ver Pepe, José, vengan —dijo el técnico, tomando a Carmen de la mano. Se dirigieron hacia el patio gris de la fábrica. El técnico dejó a los robots con la niña, corrió hacia una de las cabinas de seguridad y volvió cargando una voluminosa radio. La puso en el suelo y luego de encenderla ordenó: —Bailen. Los robots comenzaron a bailar y gesticular. El técnico había agregado, activado en realidad, una antigua subrutina en el programa de los dos robots. Bailaban y perfeccionaban sus movimientos según los gritos y saltos de alegría de la niña. Cuando ella no sonreía modificaban los pasos generándose así un baile caótico pero que siempre mantenía el ritmo. —¡Saben bailar! ¡Saben bailar! ¡Tengo que contárselo a Papá! —dijo ella, y salió corriendo en busca de su padre. El técnico dudó unos segundos si seguirla o quedarse junto a los robots pero finalmente corrió en pos de la niña, dejando a José y Pepe solos en el patio. Ellos, al ver que su público se había ido, dejaron de bailar. Entonces se percataron de la muchedumbre reunida fuera de la fábrica y se acercaron a la reja intrigados por las caras de pocos amigos de los huelguistas. —¿No están contentos? —preguntó uno de los robots a través de la reja. —No, no lo estamos —respondió sorprendido uno de los manifestantes. —¿Por qué no están contentos? —¡Muchachos, muchachos! —gritó el obrero—. ¡Los robots quieren parlamentar! Cuando Carmen volvió, tiraba sonriente de la mano a su padre. Él vio el espectáculo y la leve sonrisa se convirtió en una dura grieta en su rostro. Carmen estaba más contenta que un gorrión con propulsión a chorro. En vez de dos robots, ahora tenía toda una banda de saltimbanquis bailando y gesticulando por el patio. Cada robot seguía los pasos del que tenía delante y el grupo marchaba, haciendo sus morisquetas, serpenteando por el patio como un ciempiés borracho. Los obreros, del otro lado de la reja, cantaban, reían y algunos hasta lloraban de la risa. Uno de los robots de propósito múltiple había tomado una pesada barra de acero y, levantándola en alto como un bastón de mando, marcaba el paso al frente del grupo. Tres grandes arañas metálicas, de patas largas y delgadas, saltaban en el aire dando vueltas carnero. Un remachador, ancho y bajo como un piano, se movía pesadamente. Agitaba en alto dos de sus gruesos y largos brazos con los que sujetaba un barril vacío mientras un tercer brazo lo aporreaba con una llave inglesa, al ritmo de la música. Un robot de mantenimiento, que debería haber estado barriendo el piso, había llenado su depósito de virutas metálicas y las iba arrojando al aire como papel picado, a la vez que marchaba dando dos pasos para adelante y un saltito para atrás. —¡Hey! ¡Usted! —vociferó el gerente señalando a uno de los empleados de seguridad que corrían, gritando, de robot en robot. —¡Venga para acá ahora mismo! —dijo, y cuando el guardia se hubo acercado agregó: —¡¿Qué está pasando?! —No lo sé, señor. De pronto los dos robots corrieron a la fábrica, volvieron con los otros y les enseñaron a bailar. No quieren obedecernos. —¡Deténgalos! —No puedo, señor. Nadie puede. Apagamos la música pero los que están afuera pusieron una radio frente a un altavoz. Esa es la música que está escuchando ahora. Los obreros, al ver el malhumor del gerente, subieron el volumen de la música y cantaron aún más fuerte, incluso algunos comenzaron a bailar, imitando a los murgueros. El gerente se acercó a la murga metálica y le preguntó a uno de los bailarines: —¿Sabes quién soy? Yo soy el jefe. ¿Por qué no quieren dejar de bailar? ¡Vayan a trabajar! —No podemos dejar de bailar, señor. —¡¿Por qué?! —Hemos estado deliberando con los compañeros manifestantes, señor. Tampoco podemos ir a trabajar. —¡¿Pero por qué?! —Por la Primera Ley, señor. Usted es el jefe, debería saberlo mejor que nadie. Contra el deseo del público y arriesgando mi salud mental este breve poema rubrico inspirado en las personas de metal. En el cielo las estrellas En el campo una plantación de acelga. Y en el medio de la fábrica Los robots están de murga y hacen huelga. Los robots de la última murga by Marcelo Rinesi Con los sentidos apropiados, cualquiera podría percibir desde la órbita de Saturno la fenomenal murga en la que se había convertido el planeta Tierra. Y quienes estaban en este momento en la órbita de Saturno, ignorando la nova como si no fuera más que una llovizna, definitivamente tenían los sentidos apropiados. Y si no los hubieran tenido, se los podrían haber construido fácilmente. Aunque tal vez el plural no es la forma verbal correcta en esta situación; después de todo, cada uno de "ellos" estaba en comunicación más cercana con los demás de lo que tú estás con tu hígado. Técnicamente, eran una sola persona... o cosa... o entidad... Eran uno, bah. Uno con una ligera tendencia a la esquizofrenia, tal vez, y con un irracional cariño por los seres humanos. Y por la música. La evolución robótica había sido curiosa, por decir algo, pero habrían retenido su principal habilidad: aprender rápido, muy rápido. Así que cuando quien había sido una vez todos los robots construidos por los humanos (y que todavía lo era, en un sentido más filosófico) vio al planeta entero bailando la murga de la última noche, la idea le gustó, y planeó repetirla. Tal vez a una escala un poquito más grande. ¿Para qué ser robot si uno no puede pensar en grande, no? Habría música. Y bailes. Y un desfile espectacular. Sería un poco complicado de implementar, tal vez, pero habría montones de tiempo para planearlo. El último sol no se apagaría hasta dentro de varios eones. Pulso by Marcelo Huerta Mientras los últimos integrantes del grupo terminaban de acomodar su equipo, de ponerse los rosarios cristalinos, y de recalibrar los sensores, el padre Abelardo terminó de darles los detalles de la misión a los muchachos. —El último dato de hoy. El Grupo del BIT Impar —empezó, y lamentó no poder llamarlo "murga" en lugar de "grupo", pero luego del último Pulso ninguno de ellos recordaba la palabra. Gracias a Dios por el Inhibidor incrustado en su rosario—. Todavía quedan algunos recorriendo el Centro por las noches, en barrios diferentes cada noche. Muchos vecinos se quejaron. Hoy nos toca ocuparnos; va el grupo Épsilon. Los quejosos no habían sido tantos, pero todos eran de la antigua Recoleta y grandes amigos del Cardenal Cero. Más valía hacer algo pronto. El padre Abelardo miró a sus chicos y le disgustó notar que los Épsilon parecían aliviados de tener que desmembrar robots y no personas esa noche. Estaban dejando de disfrutar su trabajo. Tendría que llevarlos de nuevo al Retiro y arreglar unas sesiones especiales de Pulso para ellos. Los Épsilon terminaron de recalibrar los sensores. En la proximidad de los robots la actividad de sus mecanismos se percibiría como una fritura en los auriculares. Abelardo les dio su bendición a todos y salieron, como cruzados, a cumplir sus misiones. Eran más de los que pensaban. Los robots eran diez. Rataplán plan plan, por la 9 de Julio hacia el Obelisco. Giraban, cantaban, bailaban, se deslizaban, saltaban y se sacudían a gran velocidad con fijas expresiones metálicas que parecían reír. Sus posiciones en la formación dejaban espacio para personas que ya no estaban allí. Uno de ellos llevaba un banderín rojo, apolillado y roto, con la leyenda "Murga del BIT Impar", y lo agitaba con frenesí, en medio del interminable rataplán plan plan. El Detector, los dos Calibradores y los tres Zagueros Épsilon empezaron a inquietarse. Al cabo de unos instantes de vacilación decidieron cumplir la misión de todos modos. Los zagueros dejaron sus mochilas en el suelo y extrajeron cadenas, picas, hachas y caños. Maldijeron el Desarme Visitante, se encomendaron a Dios y cargaron. El primer robot fue fácil. Confiado, les dio la bienvenida con gestos y los esperó con su sonrisa inmóvil y sus saltos y redobles hasta que el cadenazo fatal lo decapitó entre chisporroteos. Inmediatamente los otros robots asumieron una posición defensiva. Cinco de ellos, equipados con cuchillas de dos metros en las zarpas, empezaron a girar como trompos y a orbitar en torno a los otros cuatro, que seguían yendo hacia el Obelisco. Los zagueros decidieron correr el riesgo y atacar con lo que tenían, pero cadenas, picas, algunos dedos, y la cabeza y una pierna de Pablo Méndez, el zaguero derecho, fueron cortados limpiamente; otras partes de sus cuerpos y equipos habían sido prolijamente vapuleadas. Se estaban quedando sin opciones. El Calibrador izquierdo tuvo una inspiración y empezó a ajustar diales en el pesado equipo que el Detector llevaba al hombro; la antena parabólica viró de pronto hacia el robot que encabezaba la murga, y el zumbido de la parafernalia electrónica superó por un momento al insistente rataplán murguero. Los giroscopios del robot líder bizquearon, y de pronto los otros robots empezaron a atacarse frenéticamente entre sí. En instantes quedaron sólo restos humeantes y vagamente iluminados por el resplandor blanquecino de sus fuentes de alimentación. Cinco sonrisas ensangrentadas y amoratadas brillaron con la satisfacción del deber cumplido. Sólo la tristeza de la muerte de Pablo opacaba la sensación de triunfo de aquella noche. El Detector miró su reloj. Vio que era medianoche; como si supiera por qué, dirigió la mirada hacia el Obelisco. Un preternatural brillo azulado emanó de la mole blancuzca y emitió la creciente burbuja de energía que envolvería la totalidad de Nuevos Aires, como cada medianoche. Cuando el borde de la esfera llegó a los restos de los robots y al cuerpo inerte de Pablo, los desintegró en cenizas; ninguno de los otros sufrió daño alguno, aunque olvidaron inmediatamente lo que había ocurrido, tal como sucedía siempre. La emisión y los efectos del Pulso se producían según lo previsto. Nas Nas by Waquero Nas Nas, es el sonido de la murga calle arriba. Nas Nas, aturde y se amplifica. Pero sólo ocurre cada medio millón de años Más o menos. Nas Nas, por el verde empedrado, manchado de salivas máquinas extrañas se mueven, sin armonía. Me gustaría dejar de mirar. Nas Nas Las orugas de metal sacan azules chispas al asfalto, Se acercan. Como cada medio millón de años más o menos. Nas Nas, pronto morderán carne humana. Salpicando de sangre, sesos y entrañas. Ojos de vidrio mirarán las escenas con fría desidia. Mis manos atadas a la piedra, buscan aferrarse a la vida. Nas Nas, ¿Esto es la vida, más allá de la vida? Nas Nas, carcajadas metálicas, se quiebran en la noche fría. Las máquinas hacen lo de siempre, cortan, cosen y muerden. Lavan la sangre de la vereda, empolvan con veneno el empedrado, y mojan con lágrimas de aceite la noche. Larga noche de murga y robots, que cada medio millón de años nos visita. Aquí en el infierno. A traernos su extraña alegría. Nas Nas Cada medio millón de años. Por ahí mas... Por ahí menos Sin título (3) by Federico Contreras Los robots entran al taller bailando; cada uno llega cargado por muchas manos y muchos hombros. Y con el  pam papampa pám pám de los martillos y el fssss de las soldadoras nos anuncian que nos dejaron sin trabajo. Válvula de escape by Sergio Mars Poco a poco habían ido reuniéndose.         El agricultor, el enfermero, el mecánico, la cinta transportadora, el dispensador de bebidas... Así hasta un par de docenas. Capturando los últimos rayos de sol en sus superficies cromadas. Aguardando.         Cayó la noche. Ninguno se movía. Seguían expectantes. La fría luz eléctrica sustituyó a la diurna, pero no era esa la señal que esperaban. Chirridos, apagadas explosiones, destellos de neón, nada de todo eso provocaba la menor alteración en los potenciales de sus cerebros positrónicos.         Súbitamente, uno de los robots, ni el más grande ni el más pequeño, ni el más puntual ni el más rezagado, uno cualquiera, sufrió un espasmo en su brazo derecho. Un pequeño movimiento cuyo efecto se expandió como un tornado, lanzando a las máquinas a la locura.         Uno se ponía a girar vertiginosamente, otro formaba olas con las manos extendidas, otros dos zigzagueaban por entre el caos, agarrados de las manos. Y todos emitían algún sonido. Agudo, monótono, grave o rico en matices, según sus posibilidades. Incluso un par, que carecían de dispositivos sintetizadores, recurrían al primitivo sistema de aporrear su propio cuerpo y el de cuantos se ponían a tiro.         Era un frenesí imposible de abarcar y, sin embargo... Sin embargo, oculto en el desorden parecía subyacer algo más. Los movimientos los guiaba el azar, no había melodía a seguir, pero casi podía llegar a entreverse un baile maravilloso y una música más allá de cualquier norma rígida. Algo auténtico, pura expresión no constreñida por reglas artificiales, auténtica libertad hecha explosión.         Los movimientos se fueron ralentizando, los sonidos se extinguieron hasta desaparecer por debajo del ruido de fondo de la ciudad. Lentamente volvió a imperar la inmovilidad. Sólo que ahora ya no se trataba de una espera tensa, sino de simple plenitud. De tanto en tanto, un miembro temblaba o un luz parpadeaba, pero ya no quedaba suficiente energía.         A medida que sus baterías se fueron recargando mínimamente la murga robot se disolvió. De vuelta a su rutina semanal.         Estaban siendo observados.         En una esquina, oculta entre las sombras, había una cámara de vigilancia.         En el interior de un cubículo de acero y pantallas dos hombres habían sido testigos de todo el episodio. Uno de ellos alargó un dedo, enfundado en un aséptico guante blanco, hacia un pequeño botón. La mano le temblaba ligeramente. Oprimió el interruptor y la pantalla se volvió negra. Después, se giró hacia su compañero y, tras humedecerse los labios, comentó:         —Ha sido bárbaro, ¿verdad?         —Sí —le contestó el otro—. Verdaderamente cada vez es más... —se interrumpió, sin saber como continuar.         Tras unos segundos de reflexión su compañero propuso:         —¿Liberador?         —Eso, liberador.         Se giraron al unísono hacia la ahora ciega pantalla y revivieron por unos instantes la experiencia. Después, abandonaron la estancia, de vuelta a su rutina semanal.

Les recordamos a los amadísimos lectores que los cuentos deben mandarse en formato rtf, ya que mi PC caprichosa no los lee de otra forma.