Pasaje Utopía

Localización

En la zo­na nor­te de la ciu­dad se en­cuen­tra el Pa­sa­je Uto­pía, una cor­ta­da que na­ce en la Pla­za del Ár­bol Vie­jo y ter­mi­na en un in­men­so pa­re­dón en el que hay pin­ta­do un mu­ra­l, una pin­tu­ra en aero­sol de una con­ti­nua­ción ima­gi­na­da del ba­rrio, con ca­si­tas y la ca­lle del pa­sa­je que con­ti­núan has­ta el ho­ri­zon­te.

Descripción

El lu­gar no es sin­gu­lar por su ar­qui­tec­tu­ra —con sus ca­si­tas ba­jas que dan al fren­te y al­gún edi­fi­cio de de­par­ta­men­tos que blo­quea la luz de las ca­sas cir­cun­dan­tes—, sino por sus ve­ci­no­s.

En es­te pa­sa­je vi­ven los miem­bros de la So­cie­dad Se­cre­ta de Cons­pi­ra­do­res.

Sí, sí, cla­ro, di­rán us­te­des, si es se­cre­ta ¿có­mo es que se la co­no­ce? Bue­no, Urb­ys es un ba­rrio pe­que­ño en lo que res­pec­ta a geo­gra­fía, y sus le­yen­da­s, ges­tas o sim­ples co­ti­lleos son bien co­no­ci­dos por to­dos sus ha­bi­tan­tes. Ade­má­s, bien abu­rri­do se­ría si no­so­tro­s, de­miur­gos de es­ta ciu­da­d, no su­pié­ra­mos qué pa­sa en­tre sus pa­re­des.

Así que los ha­bi­tan­tes de Urb­ys sos­pe­chan que la So­cie­dad exis­te, pe­ro aún no des­cu­bren qué es lo que tra­man, ni cua­les son los ve­ci­nos del ba­rrio que per­te­ne­cen a ella.

Pe­ro no­so­tros sí, cla­ro.

La pis­ta me la dio un pa­pe­li­to que en­contré en la ve­re­da del Pa­sa­je Uto­pía, de la ma­no don­de da el sol a la tar­de. Ve­nía de un pa­seo por la Pla­za del Ár­bol Vie­jo­... ¿Flo­re­ce­rá al­gún día?, me pre­gun­ta­ba en si­len­cio. La pla­za tie­ne po­cas es­ta­tuas y mu­chos ár­bo­le­s, pe­ro el úni­co que no da flo­res es el del cen­tro, y por eso le di­cen el Ár­bol Vie­jo. Es­ta­ba ahí an­tes de la pla­za, an­tes del pa­sa­je, y an­tes de Urb­ys, pe­ro su le­yen­da es co­sa de otra his­to­ria.

En­ton­ce­s, de­cía que en­contré es­te pa­pe­li­to. Me lla­mó la aten­ción el pa­pe­l, sati­na­do y un tan­to ama­ri­llen­to; iba a de­jar­lo en el sue­lo: era una lis­ta de al­ma­cén... pa­pas fri­ta­s, que­so, fiam­bre, esas co­sas. Pe­ro cuan­do lo di vuel­ta en­contré el men­sa­je, es­cri­to con pro­li­ja le­tra cur­si­va:

Que­ri­da Fa­bio­la:

Nos reu­ni­mos hoy a las 2:00 en lo de Fla­vius. No ha­gan co­mo siem­pre, que caen co­mo pe­lu­do de re­ga­lo, trái­gan­se al­go pa­ra pi­ca­r.

Hoy va­mos a dis­cu­tir qué ha­ce­mos con la Puer­ta. Pa­ra va­ria­r, Pe­tro di­ce que te­ne­mos que abrir­la de nue­vo, no es­toy tan con­ven­ci­do de que sea el mo­men­to ade­cua­do.

¿Qué pa­sa si Urb­ys en­cuen­tra a Uto­pía? ¿Cuá­les se­rían las con­se­cuen­cia­s? Pe­tro di­ce que al cuerno con pen­sar tan­to, que no pue­de ser ma­lo que abra­mos Uto­pía pa­ra la ciu­da­d.

Pe­ro no me preo­cu­pa la ciu­da­d, sino Uto­pía... y qui­zá­s, tam­bién, el des­tino de nues­tra So­cie­da­d. ¿Có­mo po­dre­mos so­ñar nues­tra so­cie­dad per­fec­ta si ya en­contra­mos una, lis­ta pa­ra usar? ¿En qué van a que­dar to­das nues­tras ac­cio­nes, pen­sa­das pa­ra crear nues­tra pro­pia uto­pía? No sé si es­to te so­na­rá a lo­cu­ra, Fa­bio­la, pe­ro me pa­re­ce que aún no es­ta­mos pre­pa­ra­do­s. ¿Y qué si abri­mos Uto­pía co­mo es­ta­mos aho­ra? Lo más pro­ba­ble es que la des­tru­ya­mo­s, o que la Puer­ta se cie­rre pa­ra siem­pre.

Así que pen­sé­mos­lo me­jo­r. Ésa es mi pos­tu­ra.

Acer­ca del gra­ffiti en las puer­tas de la Ópe­ra, fi­nal­men­te no pu­de ha­cer­lo. Cuan­do es­ta­ba sacan­do el aero­sol del bol­so, es­cu­ché rui­do de pa­so­s. Aun­que la no­che es­ta­ba cla­ra, en dos se­gun­dos se lar­gó una tor­men­ta te­rri­ble y que­dé em­pa­pa­do. Na­die ve­nía, pe­ro el rui­do de pa­sos se se­guía es­cu­chan­do, y di­rás que soy un re­ma­ta­do co­bar­de, mi que­ri­da Fa­bio­la (y pro­ba­ble­men­te es­tés en lo cier­to­), pe­ro no ter­mino de des­creer del to­do en esas his­to­rias de fan­tas­mas que nos con­ta­ban cuan­do éra­mos chi­co­s. Así que fi­nal­men­te lo es­cri­bí en la es­ta­ción del tren (que que­de en­tre no­so­tros el mo­ti­vo­): "To­da rea­li­dad ha si­do an­tes un sue­ño­". Lin­da fra­se.

Nos ve­mos es­ta no­che,

Au­gus­to

Es­to me hi­zo pen­sar en va­rias co­sas, a sa­be­r:

  1. Que Fa­­bio­­­la es una pe­r­­so­­­na ex­­tre­­ma­­da­­men­­te des­­cui­­da­­da, y de la te­­rri­­ble le­­gión de Va­­cia­­do­­­res de He­­la­­de­­ra­s. No­­­ta men­­ta­­l, nun­­ca in­­vi­­ta­r­­la a mi ca­­s­a.

  2. Que es­­ta gen­­te de la So­­­cie­­dad Se­­cre­­ta de Con­s­­pi­­ra­­do­­­res usa no­m­­bres fa­l­­so­­s, o to­­­dos tie­­nen unos no­m­­bres ri­­di­­cu­­lí­­si­­mo­­s.

  3. Que nos ha­­bían des­­cu­­bie­r­­to. Apu­­ré mis pa­­sos y me ace­r­­qué al mu­­ra­­l. Abrí la pue­r­­ta de mi ca­­sa y en­­tré... Por las du­­da­s, ce­­rré la Pue­r­­ta con lla­­ve.