El Muro

No­ta

Es­te es un re­la­to de Pa­sa­je Uto­pía.

Localización

En la zo­na nor­te de la ciu­dad se en­cuen­tra el Pa­sa­je Uto­pía: una cor­ta­da que na­ce en la Pla­za del Ár­bol Vie­jo y ter­mi­na en un in­men­so pa­re­dón so­bre la ca­lle Sen­de­ro de la To­rre. Allí ha­bía un mu­ral pin­ta­do, una pin­tu­ra en aero­sol de una con­ti­nua­ción ima­gi­na­da del ba­rrio, con ca­si­tas y la ca­lle del pa­sa­je que se­guían has­ta el ho­ri­zon­te. La pin­tu­ra se es­fu­mó. El mu­ro aho­ra es blan­co, muy blan­co, co­mo si se tra­ta­ra de una pá­gi­na vir­gen y de­sa­fian­te que es­pe­ra su ini­cia­ció­n.

Descripción e Historia

El pa­sa­je Uto­pía tie­ne su his­to­ria, el mu­ro no ce­de en su pro­ta­go­nis­mo y se trans­for­ma pa­ra te­ner la su­ya pro­pia.

To­do co­men­zó de ma­ne­ra es­pon­tá­nea, una fra­se en gran­des le­tras ne­gras so­bre el mu­ro blan­co.

DOS ABOR­TOS Y UN HI­JO ABAN­DO­NA­DO, SE­ÑO­RA MA­G­DA­LE­NA DE LA CRU­Z, NO LE SE­RÁ FÁ­CIL EL OL­VI­DO.

—C. O. N.

Ma­g­da­le­na aca­ba­ba de re­co­rrer la ca­lle del Sen­de­ro de la To­rre e iba a la par del mu­ro cuan­do que­dó pe­tri­fi­ca­da de ho­rror al leer el men­sa­je. Sus ojos se pre­ci­pi­ta­ron al ex­tre­mo de sus cuen­cas y la bo­ca se le pa­ra­li­zó en un ric­tus. Otros ve­ci­nos del lu­gar asis­tie­ron in­vo­lun­ta­ria­men­te a la lec­tu­ra del gra­ffiti y de ma­ne­ra ins­tin­ti­va gi­ra­ron sus ca­be­zas ha­cia Ma­g­da­le­na. La mu­jer par­pa­deó re­pe­ti­das ve­ces pa­ra salir del es­ta­do en que se en­contra­ba, gi­ró y dio de lleno con un pu­ña­do de per­so­nas que mur­mu­ra­ban su nom­bre. Ma­g­da­le­na apre­su­ró sus pa­sos sin mi­rar ha­cia atrás y se per­dió por la ca­lle del Sen­de­ro de la To­rre.

Las le­tras se fue­ron des­di­bu­jan­do al ca­bo de diez mi­nu­to­s. El mu­ro re­co­bró su as­pec­to ori­gi­na­l: blan­co, só­li­do e in­ma­cu­la­do.

Er­nes­to Ba­rrios Ta­ma­rin­do ca­mi­na­ba dis­traí­do por la ace­ra con­ti­gua al mu­ro. En la ve­re­da de en­fren­te, una do­ce­na de per­so­nas asom­bra­das con­ti­nua­ban reu­ni­das y de­ba­tien­do so­bre la des­apa­ri­ción de las le­tra­s, so­bre su con­te­ni­do y la reac­ción de Ma­g­da­le­na. Ta­ma­rin­do se de­tu­vo cu­rio­so, dán­do­le la es­pal­da al pa­re­dó­n. Salu­dó con un bra­zo en al­to a al­gu­nos de sus ve­ci­nos que es­ta­ban en reu­nión ca­lle­je­ra. Cuan­do de­ci­dió cru­zar la ca­lle pa­ra en­te­rar­se del ori­gen del tu­mul­to, al­guien des­de allí le se­ña­lo que gi­ra­ra y vie­ra tras él.

NO ES BUE­NO RO­BAR­LE AL BUEN JE­FE EL DI­NE­RO DE LAS VEN­TA­S, ER­NES­TO BA­RRIOS TA­MA­RIN­DO. ¿CÓ­MO PUE­DES VI­VIR CON ESO?

—P. S. I.

La voz se co­rrió por to­do Urb­ys. Ha­bían apa­re­ci­do los gra­ffiti in­dis­cre­to­s. Me­ses atrá­s, un em­plea­do de la to­rre ne­gra del NA­RRA, "el mu­do­", lo ha­bía va­ti­ci­na­do an­tes de mo­ri­r. Los lla­mó "de la ver­dad ocul­ta".

Ya na­die de­sea pa­sar por la ace­ra del mu­ro. Es­te he­cho me mar­ca dos co­sas muy im­por­tan­tes. Una, que el mu­do sa­bía más de lo que es­cri­bió aque­lla tar­de en el bar de Don Da­vid y que me de­bo re­plan­tear cier­tos as­pec­tos de lo que co­mún­men­te lla­ma­mos vi­da o rea­li­da­d; y lo se­gun­do, que los ciu­da­da­nos de Urb­ys es­con­den mu­chos se­cre­tos os­cu­ros en sus vi­da­s.

Pron­to me abo­ca­ré al in­ten­to de di­lu­ci­dar es­te enig­ma. Los gra­ffiti es­tán fir­ma­dos co­mo "CO­N" y "P­SI". Al­guien me su­gi­rió que po­día tra­tar­se de Co­mi­té Or­ga­ni­za­dor Na­cio­nal y Par­ti­do So­cia­lis­ta In­de­pen­dien­te. Pe­ro a juz­gar por la doc­tri­na, no se apre­cia una na­tu­ra­le­za po­lí­ti­ca en las fra­ses.

Me abo­ca­ré al es­tu­dio de es­ta cues­tión y pa­ra ello, qui­zá, me ani­me a tran­si­tar la ve­re­da del mu­ro­... Tal ve­z.