Primer Premio, Microrrelato

LOS OÍA – Ginés Mulero Caparrós ESPAÑA

Con el cordón umbilical se fabricó una soga.

Segundo Premio, Microrrelato

LA INSPIRACIÓN – Adrián Ramos ESPAÑA

Cervantes esperaba la inspiración cuando sin querer su mano tropezó con el tintero, formándose sobre el escritorio una densa y negra mancha de donde salió Don Quijote en busca de aventuras.

Finalista, Microrrelato

FAMILIA DE TELÉPATAS – Martín Juncrill ARGENTINA

—…Ojalá entendieras que la telepatía existe, hijo mío… —pensó el padre, mientras observaba a su pequeño.

—¡Mentira! —gritó de improviso el niño, dirigiendo el rostro hacia su padre.

Finalista, Microrrelato

RECHAZO – Daniel Frini ARGENTINA

—Andate, ya no te quiero —dijo. Y el fantasma dejó para siempre el ángulo superior derecho del espejo que ella había heredado de su abuela.

Finalista, Microrrelato

PELEA CONYUGAL – Joaquín Suárez Guerra ESPAÑA

Huyó del chalé de madrugada, con las piezas de su mejor vajilla volando a su alrededor. Antes, el fantasma de su marido había usado sus pintalabios para escribir amenazas contra ella en todas las paredes de la casa. ¡Cómo se arrepentía ahora de haberle saboteado los frenos del coche!

Finalista, Microrrelato

CRIMEN ORGANIZADO – Jaime Palacios MÉXICO

La cabeza de un hombre, desangrada y sin orejas, nos miraba a todos desde la banca. El fotógrafo dijo: «Después de esto la única ficción posible es la solución», y, modesto, negó su autoría.

—¿Sabes leer los labios? —La señaló y vi que, en efecto, hacían un esfuerzo de-nunciación.

Segundo Premio, Minirrelato

MEMENTO MORI – Oscar Sipán ESPAÑA

Todos los días hacía el mismo recorrido y allí, en ese punto del camino, no había ninguna tumba. Era una cruz tosca de piedra, sin basamento, con un sencillo epitafio: De un tiro aquí murió la Chana (2006-2008). Como homenaje a un animal de compañía, probablemente una perra, me pareció esperpéntico. Esos seis kilómetros de subidas y bajadas, atravesando un bosque de hayas y cruzando un río, entre el ulular del viento en las copas y una vegetación asfixiante, formaban parte de mi disciplina diaria: corría para escapar de un temario insufrible de oposición. ¿Funcionario de prisiones? Tú lo que quieres es cumplir el sueño erótico de todo tío: convertirte en el carcelero de una prisión de mujeres, se burlaban mis amigos. Pero yo no sería reponedor de supermercado toda la vida.

A la semana siguiente, una nueva tumba acompañaba a la de la perra. Aquí yace Miriam Santolaria Urtaín, ahogada en un estanque por vanidad (1985-2008). Cuando leí la necrológica en el periódico, decidí cambiar la ruta para siempre. Pero el día en que salieron las listas y conseguí la plaza de funcionario, con la adrenalina de un atleta llegando el primero en unas olimpiadas y, al mismo tiempo, con esa tranquilidad de futuro resuelto, me dejé guiar por el instinto. El bosque estaba muy silencioso. Un sudor frío, precedido de un bisbiseo en el aire, me anticipó la desgracia. Quedé paralizado ante una nueva tumba: Aquí yace Oscar Sipán Sanz, eterno opositor que nunca alcanzó la plaza (1974-2008). Paso las horas vagando por los alrededores de mi tumba, pidiéndole a Dios que me despierte de esta pesadilla, sin alejarme jamás de lo único que me ata a la vida.

Finalista, Minirrelato

VERGÜENZA – Graciela Lorenzo Tillard ARGENTINA

Cae de rodillas con un murmullo de seda y sin coraje, apretando las pequeñas manos contra sus ojos. Ha traído la infamia a su familia y no espera perdón. Lentamente se encoge hasta que la peluca roza las baldosas. No puede llorar. Ruega al cielo acabar con su miserable vida.

Enola, desde la altura, está a punto de satisfacer su deseo.

Finalista, Minirrelato

EL MURO – Kalton Bruhl HONDURAS

El niño se parará sobre un ladrillo y dudará si debe seguir avanzando. El estrecho camino parecerá no tener fin. A cada paso la luminosidad se volverá más débil. El alcance del farol disminuirá cuando más lo apremie, y deberá confiar solamente en su intuición, en su capacidad de equilibrio en contra del viento.

Una gota de sudor se deslizará por su frente. Abajo, las voces de sus compañeros de juego lo alentarán, le pedirán que continúe y en el fragor de ese entusiasmo, ya no podrá detenerse. Oirá —uno a uno— cada latido de su corazón. El aire le parecerá impulsado por una violencia desmesurada. Los ladrillos temblarán con cada contacto de sus pies y uno de ellos cederá finalmente. Cerrará sus párpados al caer, tratando de asimilar la sensación de dolor antes de percibirla; sin embargo, la certeza no reprimirá la opresión del impacto al llegar al suelo. Sentirá como se despedazan sus vértebras y perderá toda noción de sus miembros. La sangre brotará por las grietas de su piel, ardiendo. Sus amigos huirán de la escena, lo sabrá por el repentino silencio. Sus pensamientos serán confusos y ya no será capaz de distinguir ninguna imagen entre las sombras, que cada vez se unirán de una manera más compacta. Una vez más cerrará los ojos y un ligero cosquilleo le hará creer que de nuevo cae, pero esta vez durante una cantidad de tiempo tan breve que le será imposible determinar su duración. Se incorporará al escuchar risas. No reconocerá, entre los niños que le rodean, a ninguno de sus amigos. Caminará despacio, todavía aturdido. Uno de ellos lo detendrá y le indicará, con un gesto de la mano, que mire hacia arriba. La pequeña niña se aferrará a su muñeca y mantendrá indecisa un pie en el aire. Abajo, las voces aumentarán su intensidad. La niña caminará despacio, intentando reprimir el temblor de sus labios. De pronto todos contendrán la respiración y fijarán la vista en el muro, ansiando descubrir cuál de los ladrillos cederá esta vez.

Finalista, Minirrelato

MONSTRUOS – Francisco Enríquez Muñoz MÉXICO

De pronto los militares que se hallaban dentro de la casa salen llevando a empujones y culatazos al diablo. Detrás de ellos corre una bruja más o menos joven gritando y tomando de las mangas al conscripto de la retaguardia. Éste le da un codazo. Desde el suelo la bruja grita CRIMINALES HIJOS DE PUTA. El soldado se vuelve, le apunta y dispara, mientras ya al diablo lo están subiendo al camión. Detrás de la bruja que se desangra, viene un diablito de pantalón corto llorando y dando gritos. El soldado le apunta y por segunda vez hace fuego, demostrando su perfecta puntería. En pocos minutos el camión parte y, salvo dos cadáveres bajo el foco esquinero, la tranquilidad retorna al pueblo.

Finalista, Minirrelato

CHUSO – Adrián Ramos ESPAÑA

La bandera del zoo luce a media asta desde que Chuso, el gran elefante africano, el animal más longevo de la ciudad, muriese de viejo a la medianoche del pasado viernes, arrugado como una cenicienta pasa de seis toneladas.

Los sepultureros del cementerio, ayudados por obreros de la construcción, maestros canteros y expertos en explosivos, trabajaron a marchas forzadas durante tres días, con el firme propósito de hacerle sitio entre los personajes ilustres de la ciudad. Finalmente se decidió que los restos mortales del querido mamotreto descansasen junto al mausoleo del torero y ciudadano ilustre, «Gazpachito». El cuerpo del finado recibió cristiana sepultura al mediodía de ayer. Miles de personas acompañaron a su paquidérmica viuda, Curra, y a sus orejudos vástagos, Romy, Pepo y Cuqui, en tan dramáticos momentos. Esta mañana los titulares casi no cabían en la primera página del periódico: «Unos vándalos profanan la tumba del elefante y roban su cadáver».

Primer Premio, Relato Breve

CÓDIGO DE BARRAS – Aranzazu de Isusi ESPAÑA

Si los desqueridos se lamentan de no ser nadie, en aquel momento yo sólo podía lamentarme de ser dos. Al afeitarme, mis mitades se reflejaban en el espejo empañado. Lo cierto es que me quería Marta y me quería Laura y yo a ellas por igual. Aunque siempre reconocí que esta doble vida tiene sus ventajas, también supe que provoca remordimientos bidireccionales que terminan en falsos ultimátum, unas veces a favor de Marta y otras de Laura. Esto lo venía experimentando desde hacía años, pero lo que yo no sabía era que el cuerpo se resiente con tanto trajín y acaba tomando su propio camino. Y así ante el espejo, mientras corría el agua y, por simple mitosis, acabé siendo dos.

Ahora la ventaja era que podía querer con uno de mis yoes a Laura y con otro a Marta y eso sin recato ni remordimientos. Ahora podía dar rienda suelta a mis mitades para que gozaran sin reservas de mis dos amores. Con gran ilusión me dispuse a dejar el baño para ir en busca de las mujeres de mi vida pero, cuando me disponía a salir, en el lado izquierdo se produjo una nueva escisión también longitudinal. Era el lado que amaba a Marta, de modo que indagué primero por si algún amor, pongamos de juventud, de pronto hubiera querido manifestarse haciendo que una de las partes dejara de amarla. Pero no. Mis dos nuevos yoes de la parte izquierda seguían amando a Marta pero aducían problemas de fe. Mientras uno profesaba con gran devoción la fe católica, el otro se declaraba agnóstico beligerante. Las diferencias me parecieron tan profundas que acepté, no sin resignación, ser tres. Dos partes —una de misa diaria y otra agnóstica— que amaban a Marta y una tercera que amaba a Laura. Pero el tema no acabó así: mi parte derecha —la que amaba a la bella Laura— comenzó otro proceso mitótico. El lado izquierdo de mi parte derecha pretendía dedicar su vida a la literatura, pasar horas y horas recreando ficciones ante un ordenador, leyendo historias inventadas por otros y analizando la estructura de cuentos y poemas. Ante tan clara amenaza de miseria, el lado derecho optó por la partición; quería comer en restaurantes de tres estrellas Michelín, comprar las brochas para el afeitado en Londres y llevar zapatos argentinos. Era evidente que el amor al lujo —que siempre compartí con Marta— estaba reñido con las letras, pero me disgustaba pensar en mí mismo paseando por la ciudad como un cuarteto de cuerda desafinado. Sin embargo, debía ser valiente y aceptar la situación, así que procuré que mis partes se afinaran antes de salir. No, no pude dejar el cuarto de baño porque todas mis partes comenzaron a subdividirse una y otra vez. Alegaban razones diversas: el gusto por la dieta vegetariana o por la carrillada de cerdo, por el campo o por la ciudad, por Wagner o por Estopa, por el Destornillador o el Bloody Mary, por los jodidos o por los contentos, por los orígenes o los aborígenes o, en fin, por el pato Lucas o el cerdito Porky. Comencé a reprocharles la ligereza de sus argumentos pero era tarde: me había convertido en un código de barras. Ya no podría salir dividido a amar a Laura y a la dulce Marta, ya no podría caminar por el parque en forma de cuarteto, ahora debía conseguir que mis partes aprendieran a colocarse en fila india. Sólo de esta manera, avanzando con paso marcial como si de una tropa de soldados se tratara, lograría abandonar el cuarto de baño. Debo, con urgencia, comprar el escáner que me permitirá reconocerme pero aún no lo he conseguido. Mis barras desertan cada mañana, alegan objeción de conciencia, dejan la fila a su antojo y a mí ya no me quedan razones pues poco a poco voy olvidando quién soy.

Segundo Premio, Relato Breve

LETRA POR LETRA – Liza Porcelli Piussi ARGENTINA

Nunca supe bien cómo deletrear mi nombre. Enseguida cuando me presento les digo que no estoy seguro de si es MOUSTRO o MONSTRO o MOOOONSTRUO. Y empiezo a decirlo letra por letra: eme, o, u, ese… pero antes de que termine, las personas ya se fueron corriendo y entonces nunca sé de qué forma estoy bien deletreado.

Eso que hace la gente me parece una falta de respeto… ¡dejarme así hablando solo! Yo ni siquiera cuando una mujer grita alaridos insoportables frente a mí, me voy antes de que termine. No sería capaz de una grosería semejante: no me importa si la señora rompe los vidrios con su griterío, yo ahí me quedo firme como un poste, escuchándola. Y recién cuando termina, saludo y me voy silbando bajito. Al principio pensaba que esto sólo ocurría con los adultos. Entonces fui al jardín para ver si ahí tenía más suerte. Pero me quedé pasmado al ver el comportamiento de esos chicos: no más yo me asomaba al arenero y ya había tres o cuatro que se hacían pis encima. ¿Es esta una bienvenida? ¿Así les enseñan a tratar a la visita? me preguntaba yo. Nada cambió cuando intenté con chicos más grandes. Me quedaba a dormir en sus casas como hacían entre los amigos. Incluso, para no molestar o dar más trabajo, directamente dormía debajo de sus camas. Y esperaba hasta que el nene o la nena dejaran colgando su brazo fuera del colchón para entonces darles la mano y presentarme… Pero apenas yo les rozaba las yemas de los dedos, armaban un alboroto de llantos y quejidos que mejor ni recordar. Entonces pensé que quizá el problema estaba en esta ciudad que hace que la gente ande siempre apuradísima, sin tiempo para nada y menos que menos para que uno les deletree su nombre. Y lo peor es que van tan rápido que a la primera distracción… ¡puuum! Miles de veces ya me ha pasado de estar cruzando la avenida lo más campante y de golpe una chorrera de autos a velocidad supersónica se estrellan uno tras otro a un metro mío. Y después un escándalo de insultos que «¡¿cómo no lo viste?!», que «¡sí, lo vi y por eso frené!», que «¡están ustedes locos!», les gritan de atrás. Y yo, que me vengo salvando por un pelo, enseguida me alejo por si es contagioso. En realidad, no sé si locos o qué, pero se nota a la legua que la gente no la pasa bien en esta ciudad. Si no, no estarían tan pálidos como se los ve. Cada vez que miro de cerca a una persona, me encuentro con una cara quediosmelibreyguarde: blanca como un papel y unas ojeras que no se pueden disimular ni con efectos especiales. Yo no sé qué les pasa. Se comportan como las palomas… De repente se amuchan y avanzan por la calle en bandada atrás de una miga de cualquier cosa; e igual que cuando un chico corre tras las palomas, yo voy hacia el tumulto de gente deletreándoles mi nombre… Y enseguida se van todos volando. Igual no me doy por vencido porque entre todas las personas hay una muy especial que tal vez un día me diga cómo escribirme bien. Se llama Berta, la bibliotecaria, y tiene la verruga más peluda y esponjosa que vi en mi vida entera. La tiene justo debajo del labio y eso termina de hacerla irresistible. Ella ni se movía de su asiento cuando yo estaba a su alrededor. Se quedaba ahí, metida en sus libros y me miraba de a ratos. Hasta que un día finalmente me habló y cuando le dije mi nombre, ella no me lo volvió a preguntar con un ¿quéeee? desquiciado como han hecho algunos. Entonces pude deletrearle todas las opciones de mí. Cuando terminé, no me dijo nada y también se fue, pero no lo hizo corriendo. Berta tomó su abrigo y se alejó muuuy lentamente, casi arrastrándose. Y yo me quedé repitiendo: be-e-ere-te-a… Ahora hay otra chica en la biblioteca que la reemplaza. Pero yo no puedo olvidar a Berta y sé que ella a mí tampoco: yo la llevo en mis sueños, y ella, a mí, en sus pesadillas.

Finalista, Relato Breve

EL ORFEÓN – Luis Mancilla CHILE

En febrero de 1958 algo más de cuarenta músicos salieron desde el Cuartel de Bomberos y desfilaron hasta la estación tocando Lily Marlen y otras canciones populares como si la música fuera una religión. Era el orfeón de la ciudad que se iba a animar la Fiesta del Riel, una fiesta que una vez al año reunía a los trabajadores ferroviarios y sus familias. Todos se embarcaron en el carro de tercera de un tren especial y los músicos tocaron hasta llegar a Butalcura donde desembarcaron para animar la fiesta de los ferroviarios, que bailaron las canciones mientras se asaba una multitud de corderos para que comieran más de ciento cincuenta personas. Los ferroviarios, gente amable que gustaba de lo simple de la vida, esperaron la comilona contando anécdotas y descorchando botellas de vino, que luego bebían sin prisa ni prejuicios, mientras sus esposas, hermanas y cuñadas preparaban las ensaladas espantando con sus manos o a golpes de paño de cocina una multitud de moscas. Cuando los corderos fueron despresados y servidos, los músicos de vez en cuando paraban de comer y se acordaban de sembrar en el aire viejas melodías, valses de amores traicionados, algunos tangos sin bandoneón de penas tristes, y mambos tropicales que contenían alegrías para seguir siendo jóvenes en el alma hasta morir de viejos, según decía Benedetti.

A las siete de la tarde el tren inició su regreso, ya lo comido y lo bailado eran en la memoria sombras de una fiesta que se fue haciendo nostalgia. Al atardecer viajaron en silencio, y al llegar, en la estación, el orfeón se formó para marchar marcialmente hasta la plaza de armas tocando música de desfile. Pero el vino había hecho estragos en la coordinación psicomotriz de los músicos, que desfilaron por las calles bamboleándose como si estuvieran dentro de un bote navegando en un mar de fuerte oleaje. La gente miraba y reía viendo como se iba desarmando la formación, algunos trastabillaban y perdían el paso, otros tartamudeaban dando notas repetidas y buscando una armonía perdida quedaban rezagados. A cincuenta metros de sus compañeros un solitario músico tocaba su clarinete con tanto entusiasmo que sin darse cuenta desafinaba, desfigurando mucho más una marcha sin solemnidad. Casi al final del grupo el bombo, una tuba y un bugle hacían eses etílicas. Al llegar a la plaza eran pequeños grupos de músicos que, separados por la borrachera, tocaban alegrías ilusorias que el vino hace aparecer en la imaginación. Cuando las primeras estrellas prendían sus faroles en un cielo sin viento los músicos, tambaleándose, subían al kiosco de la plaza para iniciar una retreta; entonces, a una cuadra de distancia, apareció un solitario trompetista tocando un solo de blues que buscaba escaleras para subir por el aire, llegar a las casas, y abrir puertas y ventanas de nuestras esperanzas para quedarse en ellas, cual si fuera la música de Louis Armstrong alterando el orden establecido y borrando las barreras de lo perdurable. Treinta años después este orfeón de músicos borrachos aún desfilaba por entre los espacios que dejan las palabras de una crónica publicada en la página de noticias locales de un diario viejo, y al año siguiente, por esas cosas del destino, se apareció entre los iconos del Windows XP en la pantalla de mi ordenador, y el trompetista solitario seguía haciendo su solo de blues, desfilando a duras penas por el teclado, saltando las acequias entre una y otra tecla. A la semana siguiente el orfeón de músicos borrachos apareció desfilando en la página que usted está leyendo en el periódico que acaba de comprar, el trompetista solitario anda perdido por entre los signos ortográficos, tocando un blues que aprendió de oído escuchando radio y que en noviembre de 1952 tocó Louis Armstrong en París. Me parece que este desfile de músicos borrachos durará siglos si no sucede una catástrofe que incendie el archivo de la biblioteca donde se guardan los periódicos viejos, y algo borre la información grabada en el disco duro de mi notebook, y una catástrofe mundial elimine este cuento de la memoria de los lectores para que no lo trasmitan a sus hijos. Si nada de esto sucede las nuevas generaciones verán durante semanas, meses y años desfilar por las líneas de este cuento a una banda de músicos borrachos.

Finalista, Relato Breve

UNA CERVEZA – Jaime Palacios MÉXICO

Para cuando El Buen Manuelillo la destapó, ya había notado que algo nadaba en su interior. Muy pronto, un famoso locutor deportivo narraría su audaz clavado en las espumosas y doradas aguas de la botellita.

También El Güero Colorado y MacroTomás vivieron esa noche prodigiosas experiencias con sus respectivas heladas, en tipo ninguna comparable, sin embargo, con la sobrenatural burla sufrida por el Enano Negro, cuarto miembro del viernes-hielerazo-infalible.

MacroTomás le dijo: «A ver si quedaron», señaló la hielera y lo regañó: «Quién te manda llegar tarde». «Sí, queda una» respondió, pero no pudo agarrarla. Tres veces se cerró la mano del Enano Negro sobre el cristal de la cerveza y fue igual el número en que no pasó de palpar el agua entumecedora que hace rato las volvía heladas. Sintió un escalofrío: ¿Existirán las cervezas fantasma? ES RUBIA; ES HERMOSA. Síí, SEñOREES. EL BUEN MANUELILLO LA HA VISTO Y NO PUEDE DESPRENDER SU VISTA DE ELLA. ES MááS: ESTá DISPUESTO A SEGUIRLA, NO LE HACE QUE SEA EN CERVEZA OSCURA. ATENCIóN TOODOS: EL BUEN MANUELILLO SE HA QUITADO LA CAMISA, LOS TENIS Y LOS PANTALONES, Y AHORA SE ESTá ARROJANDO AL INTERIOR DE LA CERVEZA, DAMAS Y CABALLEROS, SE ESTá ARROJANDO AL INTERIOR DE LA CERVEZA… Y CAE. ¡Y CAE EL BUEN MANUELILLO EN LAS ESPUMOSAS AGUAS DE SU BEBIDAA! ¡Y AHORA EMERGE! ¡Y RESPIRA HONDO, CON EL PELO LLE-E-ENO DE ESPUMAA! EN UN MAR DORADO, éL CREE HABER ENCONTRADO A LA MUJER DE SUS SUEñOS… Pero la audacia del Buen Manuelillo y su emotiva narración debida a la voz de un locutor deportivo no son atendidas por ninguno de los amigos presentes. El Güero Colorado observa con la boca abierta una orgía en el interior de su bebida. Docenas, quizá centenares de cuerpos pálidos, con largas y rubias cabelleras, se entrelazan de maneras que expresan voluptuosidad y al mismo tiempo dolor. El Güero Colorado cree descubrir en la visión la parte no contada de un festín vikingo. Y ese anudarse, ese meterse unos en otros de los rubios y antiguos seres va acompañado de una solemne música orquestal que, si El Güero Colorado fuera un poco más culto, reconocería como de Wagner. Hay coros, hay gritos, hay éxtasis, pero también hay sufrimiento. El Güero duda por instantes si realmente observa una orgía, o es más bien una escena del Infierno. Mientras MacroTomás permanece congelado en inmovilidad de tótem, el Enano Negro se ha tallado los ojos y hecho un nuevo intento por asir a la cerveza burlona, y El Güero Colorado pela mucho los suyos y se pone de pie en posición de firmes, sin dejar de ver al interior de su botella. Bardas, paredes y el mismo pavimento silencioso, vuelven a acompañar con eco a la voz del locutor deportivo: EL BUEN MANUELILLO VIVE UNA EBRIEDAD QUE DESCONOCE SI ES PRODUCTO DE LA CERVEZA EN QUE NADA O DE LO QUE LE HA HECHO SENTIR LA MIRADA BRILLANTE DE UNA HERMOSA RUBIA QUE TAMBIéN SURCA LAS ESPUMAS EMBOTELLADAS. EL SóLO SABE, DAMAS Y CABALLEROS, QUE DEBE ALCANZARLA, QUE DEBE ASIRLA ENTRE SUS BRAZOS AUNQUE SE LE LLENEN LOS PULMONES DE AGUA AMARILLA. AHí ESTá DE NUEVO; VéANLA USTEDES ¡QUéé MUJEEER! Y NADA COMO UNA SIRENA; MEJOR DICHO, ¡¡E-E-ES UNA SIRENA!! PERO AL BUEN MANUELILLO NO LE IMPORTARíA QUE FUESE UNA BALLENA; éL VA A ALCANZARLA. EL BUEN MANUELILLO SE ESTá ACERCANDO, LA ARRINCONA, CASI LA TOCA… LAS ALETAS… Y entonces El Güero Colorado separó la vista de su botella, miró al cielo y comprendió la magnitud de su misión como hijo de la raza escogida. En su corazón lleva aún los coros, las diosas vikingas y los rayos marciales que acaban de revelársele en su helada. Jamás podrá describir todo lo que ha visto, pero el cambio operado en él es ponderable desde ahorita mismo. El Espíritu Germano se le manifestó, y El Güero Colorado se autobautiza vaciándose media cerveza en el cráneo. Nuevamente ha nacido. El Enano Negro escucha los gritos del Buen Manuelillo. «Se oye como si se estuviera ahogando». Pero antes de poder ayudarlo, él tiene que resolver dos problemas: 1) Decidir si la cerveza que está viendo pero no tocando pertenece a esta dimensión o a otra que él no conoce, aunque sí ve y saborea. 2) Salir de la hielera, porque el desgraciado del Güero Colorado, por alguna razón malévola, lo acaba de patear en el trasero y ha caído de bruces en el agua helada que ampara visiones inaprensibles. Entonces, la voz tronante y estereofónica de MacroTomás los sintonizó a todos. Dijo: «Tenemos que irnos: ¡mi cerveza va a hacer erupción!» Y en efecto, se percibía un inquietante temblorcillo en el ambiente. El grandote sacó al empapado y aún sediento Enano Negro de la hielera, y ordenó al Güero Colorado rescatar al Buen Manuelillo de su cerveza. Dos mojados y dos secos, se alejaron de prisa del lugar cuando ya la botella que perteneciera a MacroTomás empezaba a derramar lava por su pico. Al encender el motor de la camioneta, se alcanzó a escuchar el llanto del Buen Manuelillo. Decía, tartamudeando, que acababa de abrazar a la anciana más vieja que nadie haya visto jamás. Finalmente, la noche y el viento vuelven a ser dueños de la calle, y de las mal aprovechadas cervezas.

Finalista, Relato Breve

ENSUEÑO DE PRIMAVERA – José Pi Puche ESPAÑA

Mi espalda descansa en una pared desvencijada. Es una tarde de abril; tan templada, que por primera vez voy en camisa de manga corta y no siento frío.

Charlo con un par de sujetos ociosos como yo: el más alto se encuentra de pie a mi izquierda, arrancando con la mano pequeños pedazos de cal que caen al suelo; el segundo individuo está sentado en el portal. De vez en cuando se levanta y se apoya junto a la puerta por la que un hombre entra y sale de la casa, enfrascado en alguna tarea a la que dedica gran esfuerzo. Le acompaña un muchacho más joven que nosotros, que no dice nada. Entreveo la penumbra del cuarto. Las voces me alcanzan pero no les presto demasiada atención y dudo que rumie algún pensamiento. A la izquierda por el otro lado de la calle aparecen dos figuras. Alguien dice algo, del estilo de «¡Mira!», seguido de algunas risas. Entorno los ojos y confirmo que se trata de la señora T. y de María, su hijita, a la que conduce de la mano. Me invade una cierta desazón: es que casi puedo adivinar lo que va a suceder en los minutos siguientes. Lo que viene sucediendo en todas partes últimamente, sin que nadie haga ya nada por impedirlo. A medida que se acercan a nosotros observo su aspecto y trato de distinguir los detalles. Están bastante estropeadas, sobre todo la niña, con esa especie de vestidito de comunión con encajes lleno de manchas oscuras, sus zapatos negros con hebilla y el rictus de pavor mal disimulado en su mirada fija al frente. A las dos les cae el pelo sobre la frente y los lados. Lo que me disgusta de verdad en ellas es su forma de caminar, como dos pavos reales: el porte erguido y altivo de la señora T. y los reproches que le hace a la niña a escondidas, con objeto de que enderece su espalda y camine más rápido. Puedo adivinarlo por el modo en que gira la cabeza en su dirección. El rostro de la pequeña es una réplica del de su madre. Un disimulo a la vez conmovedor e irritante. «¡Después de todo —pienso para mí— maldita sea si se dirigen a alguna parte!». Llegado a un punto noto claramente que la ira se impone sobre todo lo demás. Uno de los que está conmigo se ha metido en la casa en busca de alguna herramienta, cualquier cosa que sirva para golpear. Me escucho pidiéndole que saque un martillo que de alguna manera sé que está dentro apoyado sobre una gran mesa de madera. Es un martillo de gran tamaño, muy difícil de manejar por su peso. Casi una maza. Mientras lo agito en el aire con escasa habilidad, observo en voz alta que debería hacer gimnasia y fortalecer mis músculos. En realidad el martillo es demasiado pesado para el brazo de casi cualquier persona, y soy muy consciente de que los demás lo saben y asienten. ¿Por qué llevo a cabo esta pequeña farsa? Mi pensamiento se detiene en la pregunta, que de inmediato deja de tener sentido, entonces sucede una cosa extraña: algo me lleva velozmente en otra dirección y un gran rumor como de oleaje se desata dentro de mis oídos. Por un momento creo que me dará alguna especie de ataque, algo a lo que he temido toda mi vida. Pero esa súbita sensación desaparece y vuelvo a encontrarme allí de pie, sosteniendo la maza. Una voz a mi alrededor deja caer una petición, en un tono impersonal: que las dejemos en paz. Las palabras quedan suspendidas en el tibio aire de la tarde pero ya no hay tiempo para eso. El aburrimiento se nos ha hecho difícil de sobrellevar, tan pesado, tan insoportable como la losa de una tumba, y no parece que nada vaya a distraer nuestra atención en los próximos minutos. Ahora que han cruzado por delante de nosotros veo que la señora T. tiene ya hundida la parte posterior izquierda de su cabeza. Es seguro que consiguió librarse de alguna buena poco antes. Los tres nos lanzamos animadamente en pos del rastro de tierra. Sin demasiadas prisas, casi tentados a hablar ya de otra cosa; no hay miedo de que se pierdan al final de la carretera.

Finalista, Relato Breve

EL CHARLATÁN – Carmen Frontera Quiroga ESPAÑA

Todos recordaban a Manolillo cuando era niño. De la mano de su abuelo, el señor Manuel, siempre hablando sin parar.

«Este mentiroso no cae mal», decía el abuelo, un hombre parco en palabras que cuidaba del niño desde el accidente que sesgó la vida de sus padres, cuando veía a la gente pararse a escuchar los cuentos de Manolillo. «Y es que mira que es cuentista, no valdrá para trabajar pero la lengua no la puede tener quieta», seguía diciendo el abuelo cuando veía a la gente cautivada con las historias de Manolillo que de pronto les daba un paseo por una luna en que la niebla ascendía del suelo hasta la cintura y era como un baño de vapor húmedo donde veraneaban unos hombrecitos verdes que habitaban un planeta llamado Marte. «Este mentiroso no cae mal. Y es que Manolillo tiene mucha imaginación porque, para no haber salido del pueblo, parece hasta que ha subido a Marte y ha cenado con los marcianos», decía el abuelo que, a pesar de su carácter huraño, era el primero en prestar atención a los cuentos de su nieto y comerse con los ojos cada una de sus palabras. «Si quisiera llevarse a todos los niños del pueblo», seguía diciendo el anciano, «ni siquiera necesitaría una flauta como el famoso flautista del cuento, sólo con colocar una a una sus palabras para conseguir la mentira bonita, ya le seguirían todos los niños del mundo». Así estaban las cosas cuando llegó al pueblo un auténtico charlatán, alguien que habla mucho y sin sustancia. Se dedicaba a la venta de todo lo que encontraba a su paso por los pueblos, podía vender zapatillas, camisas, pantalones, frutas y verduras o cacharros variados. Pregonaba con grandes berridos todo lo que vendía; al tiempo que anunciaba pócimas para curar enfermedades, fricciones para dar friegas y calmar dolores musculares, sacaba muelas, y como había viajado incluso por la capital francesa, entraba en los pueblos gritando: «Voilá, le char de Lata avec le glamour de París». «Este mentiroso no cae tan bien como mi nieto», decía el abuelo de Manolillo cuando veía a la gente que, curiosa, se había acercado a aquel que lucía el glamour de París y ahora se alejaba de él para acercarse a Manolillo, que salía del colegio y empezaba a contar sus maravillosas historias. «Y es que mi nieto», decía ahora el abuelo, «no será uno de esos charlatanes que más que hablar parecen timadores de ferias. Será uno de esos escritores de lujo que cuentan fantasías y la gente las compra, pero no de los que mueren en las miserias de su casa con sus obras sin reconocer, porque los cuentos de Manolillo y los teatros que hace ya son reconocidos por las gentes que corren ansiosas a escuchar sus historias antes de comer y antes de la merienda, cuando mi nieto sale del colegio». Le Char de Lata, como ya era conocido el charlatán que llegó de París, comenzaba a sentirse menospreciado en su labor ante aquel niño que, efectivamente, reunía a la gente sin el menor esfuerzo para contarles unas historias que ni le retribuían a él ni causaban «beneficios» entre los vecinos que las escuchaban. «Político, señor Manuel, político. Eso es lo que ha de ser su nieto. Yo conocí grandes políticos en París. Hablaban y hablaban sin cesar y el pueblo les atendía y les aplaudía. ¿No le gustaría a usted que aplaudieran a Manolillo? Todo lo que tiene que hacer es dejarle venir conmigo y Manolillo desarrollará sus buenas palabras». Aunque el señor Manuel se ponía serio con el Char de Lata, nunca se le hubiese ocurrido por nada del mundo que se llevara a Manolillo. Ya habían pasado otros charlatanes y feriantes, incluso compañías teatrales serias en sus carromatos se habían querido llevar al niño, prometiéndole unas buenas pesetas todos los meses, pero el abuelo siempre había dicho ¡NO! Y se le había respetado. Un día el pueblo se despertó sin aquellos tenderetes de zapatillas, camisas, pantalones, frutas y verduras o cacharros variados, sin los berridos que anunciaban pócimas para curar enfermedades y fricciones para dar friegas y calmar dolores musculares, sin aquel sacamuelas que gritaba: «Voilá, le char de Lata avec le glamour de París». Con los ojos desorbitados como cuando escuchaba los cuentos de su nieto, el señor Manuel no iba con aquel Manolillo que siempre hablaba sin parar. «Y es que me lo ha robado», gemía, «me lo ha robado el mentiroso que tan mal cae». Aquel día salió parte del pueblo en busca del rastro del Char de Lata y Manolillo. Sin embargo, era como si la tierra se los hubiese tragado y fueron pasando los días y los días sin que se supiera nada de ellos. Y las gentes dejaron de salir a la calle porque ya no querían escuchar cuentos y mucho menos de charlatanes con el glamour de París. No se volvió a tener noticias de ninguno de los dos ni por los alrededores, ni por la prensa, ni por la televisión. Un día lejano, cuando al señor Manuel le iban a dar la extremaunción, llegó a visitarle un joven matrimonio con un niño de la mano. A todos les recordó a Manolillo cuando era niño, siempre hablando sin parar, mientras contaba que sus padres y él venían de un lugar llamado Marte donde vivía un ser verde que los tuvo prisioneros hasta que un día pudieron escapar. «Este mentiroso no cae mal», dijo el abuelo con lágrimas, antes de morir.